ENIGMA

Llevo el peso de una pregunta enclaustrada en las sienes.
Inabarcable como parece, puede resumirse, facilmente,
en los labios, con una sola palabra: la del nombre de un hombre.
La pregunta sobre el nombre de este hombre
no posee respuesta alguna
pues el solo es pregunta
que no puede ser repuesta.
Si algun mortal quiere invocarlo,
susurre solo "pregunta"
y preparese luego para sufrir
el cruel destino de Edipo:
cegarse por la locura;
pues mas alla de la interrogacion
se esconde la duda de la existencia
de algo humano.

Desde que se me prohibe verte

Desde que, por decreto divino,
se me prohibe verte ;
me crecieron manecillas por piernas;
un cuco grotesco hizo nido en mi garganta;
el corazon se me desmigajo en cenizas de arena
y la sangre palidecio hasta convertirse en agua.

Ahora, cada vez que emprendo un nuevo camino,
mis pies, en procesion funeraria,
marcan cada segundo que se intercala entre ambos.

Ahora, a cada hora, mi voz despliega sus alas musicales
entonando, con un graznido macabro,
un renovado requiem por tu ausencia.

Ahora, a cada minuto, mi corazon se disuelve
dejando escapar una y otra y otra gota mas de arena,
engrosando la muralla que nos separa.

Ahora, a cada centesima, mi sangre aguada,
clepsidra sangrante, marca una nueva sucesion
de mareas sin el faro de tu presencia.

Ahora, desde que se me prohibe verte,
el tiempo me aprisiona con grilletes perpetuos,
utilizandome como instrumento burdo para burlarse
de la inmensidad de dias que median entre los dos.

Noches santiaguinas

Colgando del viento aullidos hambrientos
por ver si alguno eclosiona en tus oidos;
rasgando las entranas de las nubes con garra frenetica
por ver si hay en su vientre algo de la placenta de tu aliento.
Asi contamos el transcurrir de la noche mi loba y yo.

Desheredando de su brillo a las estrellas;
perforando las pupilas al firmamento
por comprobar que basta un pestaneo tuyo
para alumbrar un cosmos.
Asi nos divertimos al anochecer mi loba y yo.

Mientras criaturas yermas
sacian su sed con tisanas de adormideras;
a nosotras nos crecen crateres en las caderas,
cerillas en las puntas de los dedos.

Mientras el resto del universo
barniza sus suenos en aguas del Leteo;
mi loba y yo nos negamos,
presidiarias del recuerdo,
a olvidar el espectaculo que se genera en el horizonte
cuando tu presencia creadora
anuncia que va a estampar, en la Cordillera,
una noche mas.
En ese justo suspiro comienza la noche en Santiago.

A fugitivas sombras doy abrazos,
en los suenos se cansa el alma mia;
paso luchando a solas noche y dia,
con un trasgo que traigo entre los brazos.

Cuando le quiero cenir mas con lazos,
y viendo mi sudor se me desvia,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfia,
y temas con amor me hacen pedazos.

Voyme a vengar en una imagen vana,
que no se aparta de los ojos mios;
burlame; y de burlarme corre ufana.

Empiezola a seguir; faltanme brios,
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en rios.

Quevedo "En vano busca la tranquilidad en el amor"

ARIADNA.

Alli se hallaba ella:enfrentada al tiempo y al silencio. Todo lo intuia borroso, borrascoso. La vida, bajo aquella cortina lacrimosa, se escurria con densidad viscosa. Jamas habia comprendido tan bien los entresijos del miedo como hasta aquel momento; justo instante en el que se habia abofeteado con la siguiente verdad: el saberse abandonada. Sentia que algo se le habia quebrado por dentro; que una culebra, a aletazos feroces, iba descendiendo por su estomago, haciendo trizas las vigas de su estabilidad. Sintio carcomidas las piernas por terribles temblores. Tuvo que arrojarse a la arena desesperada, aullando como una loba herida; quizas, como una loca.
El mar tambien bramaba, tambien entonaba su manifiesto de luto vomitando olas furiosas. Daba pavor contemplarlo.En cambio, a ella, aquella violencia le producia un efecto catarsico, porque podia entenderla, entrar en simbiosis con aquella brutalidad marina; pues era la misma que se estaba generando dentro de si. Todo lo demas, lo que continuaba a aquella tormenta de rabia, era un extrano y terrible sentimiento de vacio; de no creer aun que la habian abandonado de forma tan cobarde y mezquina. Apreto los punos con fuerza, llevandoselos a la boca. Hundio los dientes en la carne temblorosa. Se devoraba a si misma porque no podia despedazarlo a el. El dolor se transformaba, asi, en una suerte de patetica antropofagia. Cuanto mas dano saboreaba al morderse, mas recordaba la herida interior que la estaba perforando; sintiendo como renovadas por la impotencia las ansias de aliviarla con violencia. Una violencia que se volvia contra si misma. Hasta que el dolor se torno insoportable y la anulo con su aliento anestesico.

(Perdon de nuevo por la falta de acentos y de ene. Escribo desde un ordenador americano)

EL COSMONAUTA (EL BICHO)

El cosmonauta...
El cosmonauta...

Quise ser, ser el cosmonauta
subir muy alto, mirarlo todo
por un espacio de silencio.
Unos millones de anos luz
y tu recuerdo.

Cambiar la noche por el d'ia
cuando los suenos me persigan
y no aparezcas t'u.

Tener mi nave en una estrella,
mirar al cielo cuando llueva
y una ventana al sur.

Y experencias sexuales imaginarias
del cosmonauta y en la base de Mor'on.

(Fe de errata: disculpen por los acentos y las n de anos jajjaa que no es, en realidad, ene)

PENÉLOPE

"La cabellera que se ata hace el día.

La cabellera al desatarse hace la noche."

Sabes que yo soy la que espera eternamente. Lo sabes. La que se deshilvana las venas por la noche y queda ahogada en sangre de fantasías; la que teje, la que recompone sus heridas por la mañana y finge ser una humana más.

MALETA IMAGINARIA

Mientras doña Tejedora tejía, muy laboriosamente, el anterior post, la musa ha vuelto a llamar a su puerta. Como la ha recibido con mucho entusiasmo, la griega le ha regalado una maleta imaginaria con todas aquellas cosas que sabe que a su beneficiaria le encantaría llevar; pero que, dado el reducido peso, resulta imposible. Y es que, como bien dijo Jung, “nuestros deseos están en función de nuestras carencias”.
Algunas de esas cosas eran:
-Seis o siete botellas de aceite. Del aceite de los aceites, es decir, del de oliva.
-El doble de botellas de horchata. Lo bueno es que, con el frío, no cree que eche demasiado en falta dicho manjar celestial. Respira aliviada.
-La taza del burro catalán en la que se prepara sus cafetitos, cola-caos que mutan casi en batidos de chocolate y se sirve, por supuesto, la horchata.
-La sartén doble para preparar tortilla de patatas de la mami , porque, lo siente mucho, pero no se fía de su habilidad para dar la vuelta a la tortilla de otra forma. Por ello, le apena saber que tampoco probará dicho manjar en mucho tiempo. A no ser que, algún día, tenga ganas de perder sus preciadas manos con quemaduras de primer grado. O, bien pensado, se haga amiga de algún buen cocinero/a.
-Turrón, peladillas, uvas de la suerte, etc para la época navideña. Pero, ella, que es mujer de recursos, buscará la manera de sobornar (a quien sea jajjaa) para que le envíen un paquete con dichos elementos.
- La enorme hucha de Pocahontas, con cartelito personalizado (“Insert coin… Rajáaaaa”) que, por la buena fama de quien se la regaló, prefiere no explicar el por qué de dicho cartelito. Por tanto, tendrá que verse obligada a comprar el cerdito de toda la vida, en versión propia de la tierra prometida, para llenarle la barriga de ahorros para viajes.
- La media docena de diarios que tiene debajo de la cama, para que la mami no se dedique a cotillearlos de cabo a rabo. En realidad, doña Tejedora sabe que cotilleados están, pero, aún así, encomendará su cuidado y escondite a su preciada hermana.
- Las dos cajas enormes de cartón con todo lo que se puede imaginar: entradas de cine, de museos, billetes de avión, recortes de revistas, posters, cuadernos con historias sin terminar, planos de ciudades y del metro…
- La caja de hojalata con las cartas de su infancia-adolescencia.
- El ordenador de sus amores. Enterito en cuerpo y alma lo acogía en sus nuevos aposentos.
- Todos aquellos libros que, por desgracia, la mayoría coincide que son tochazos de 600 páginas para arriba y cuyo peso y volumen se niega a recibir en sus entrañas Futura maleta. Eso sí, por suerte, Maleta imaginaria es un pozo sin fondo. Entre ellos están el Quijote, la Regenta, el manual imprescindible para filólogas/os de Torrego, el manual de Mitología, las tragedias completas de Shakespeare, los libros de latín y de griego para momentos de aburrimiento en que escribe cosas (palabras, tras tres años su nivel es nefasto)en dichas lenguas; los tres tomos de la novela de su adolescencia: Los gozos y las sombras, el libro sobre Picasso con miles de ilustraciones que le gusta releer de vez en cuando, etc.
-Los gatos de Noelia. Después del idilio que tuvo tras la comida, en el cual doña Tejedora se tiró al suelo de la cocina, mientras tres de ellos revoloteaban en su regazo y otro se metía por debajo de su vestido blanco; ha decidido colarse un día por la chimenea y robarlos sin piedad.

FUTURA MALETA.

Este caos andante ya anda barruntando lo que se llevará y no se llevará a tierra prometida. Lo anda barruntando más bien como fruto de ese aburrimiento propio del periodo estival (que, por otra parte, le encanta) y no por exceso de previsión (que no es lo suyo). Así, de momento, además de ropa (¿quién impuso la moda de vestirse?), ha decidido hacer malabares (recuerdo que sólo puede llevar 20 kilos) para portar en su maleta:

- Un amuleto Fenh Shui (¡toma ya!) regalo de la mami, en forma de estrella que ha de colocar al oeste o noroeste de su habitación para “activar la energía necesaria para llenar de prosperidad y salud tu vivienda”.
- Una pulsera de francos suizos heredada de los tiempos de juventud de la mami. Éste ha sido un apropiamiento, más que una cesión; pero la dueña lo ha aceptado con estoicismo.
-Un cuaderno con estampado de hojas otoñales, de papel reciclado (¡cómo le llamaban la atención los cuadernos de papel reciclado de pequeña! No sé por qué…); regalo de la primera amiga de la que se ha tenido que despedir; para que apunte sus impresiones y divagaciones sobre tierra prometida.
- Varias postales. Una de Van Gogh y algunas de los prerrafaelitas que compró en Euston.
- La copia de la solicitud de la beca. Um… ya sabe, ya sabe… ¿Para qué? Es sólo por una cuestión de buenos recuerdos. Además, qué menos que llevársela, ella que ha hecho posible el viaje…
- Un panfleto que le dieron hace unos días, sobre una propuesta de poner a la siguiente plaza que se construyera “Plaza del Orgullo gay”. Es que le hizo mucha, mucha gracia…
- Varios recortes de revistas, que tiene pegados en el armario, de fotos en blanco y negro, medio sugerentes o, del todo… (es para motivarse cuando se levanta medio dormida jajjaa. No, es broma). Una de ellas, de la musa Bellucci, por supuesto.
-Un mp3 con una mezcla aberrante de música. Sabina, Aute, Serrat, canciones de rap que le gustan, Chopin, Mozart, Tchaikovsky, Beethoven y Yann Tiersen, el Bicho, Navajita Plateá, Paco de Lucía, Estopa, Linkin Park, Prince, los Beatles, Maná, Coldplay (casi se le olvida. ¡Sacrilegio al cuadrado!), algunas de Louis Armstrong, etc. En fin, lo dicho, una mezcla aberrante. Los puristas dirían que cómo le puede gustar música tan diferente. Pero, es así…
-La radio de toda la vida, la más sufrida de los aparatos de “alta” tecnología de su posesión. Ésa que ha resistido miles de caídas y que gasta las pilas que no valen para el despertador u otros aparatos. Ésa a la que no ha conseguido desbancar la radio del mp3 (más bien porque cuatro pilas le duran menos de una semana).
- Un pendrive que regalaron a su padre el otro día( en su casa, todavía, tiraban de cds e, incluso, de disquets) y que le viene de perlas para el viaje, dado que no tiene portátil ni nada que pueda transformar en algo parecido.
-Varios libros. Éste sí que es el gran dilema de la dueña de la futura maleta. A pesar de ello, cree que terminará portando:
-La Odisea. La verdad, que no era ni opción hasta hace un par de semanas. Pero, releyendo el episodio de Circe (uno de sus preferidos), decidió que era urgente llevar consigo las peripecias de su marido.
- Hojas de hierba. Imprescindible también dado el poder balsámico (e inexplicable) de los versos de Whitman en momentos de decaimiento.
-Cien poemas de amor y una canción desesperada. Libro que, por supuesto, piensa releer cuando vaya, algún día, a Isla Negra, junto con Los versos del capitán.
- Una biografía de Cleopatra, novelada. Ídola de la dueña de la futura maleta y una gran desconocida envuelta en miles de tópicos.
-El existencialismo es un humanismo (del que aún tiene que hacerse dueña también). Descubrimiento increíble a mediados de febrero que convierte a Sastre en segundo ídolo de este caos andante. Hecho que le hizo estar una temporada obsesionada leyendo entrevistas, cotilleos de su vida, etc. Más si encima se tiene como compañera a alguien como Beauvoir. Umm… Todavía recuerda que hubo un día que, antes de un examen, estuvo dándole la plasta a Dostoivesky sobre su hallazgo. ¡Pobrecito!

-Libro de cocina sana. A ver si se aplica el cuento...
-Un jersey azul cielo, muy calentito, tejido por su abuela que sólo se pone para estar por casa.
-Y muchas fotos…

Fragmento de Mamá Dolores (El bicho). Muy recomendable...

Dedicado. No hace falta decir a quién. Lo sabe de sobra...

Y UNA DE ESCALERAS PA´ SUBIR

Y NO HE TERMINADO DE APRENDER A CAMINAR

SIN AGARRARME A TI.

Y ESO ES LO QUE TENGO, Y UN MILLÓN DE SUEÑOS...

Y ANTES DE EMPEZAR A CAMINAR VOY A CONTARTE...

MAMÁ DOLORES...

QUE YO TE VOY A ECHAR DE MENOS,

MIENTRAS SIGA ACORDÁNDOME DE TI (Bis)

DE LO LEJOS DE LA CALLE,

DE LO CERCA QUE SE ESCONDE EL AIRE

QUE ESTÁ POR VENIR.

QUE YO TE VOY A ECHAR DE MENOS

MIENTRAS SIGA ACORDÁNDOME DE TI (Bis)

¡CÓMO NO TE VOY A ECHAR DE MENOS!