La tejedora de sueños

ENIGMA

2008-10-29T19:23:00.000-07:00

Llevo el peso de una pregunta enclaustrada en las sienes.
Inabarcable como parece, puede resumirse, facilmente,
en los labios, con una sola palabra: la del nombre de un hombre.
La pregunta sobre el nombre de este hombre
no posee respuesta alguna
pues el solo es pregunta
que no puede ser repuesta.
Si algun mortal quiere invocarlo,
susurre solo "pregunta"
y preparese luego para sufrir
el cruel destino de Edipo:
cegarse por la locura;
pues mas alla de la interrogacion
se esconde la duda de la existencia
de algo humano.

Desde que se me prohibe verte

2008-10-14T22:44:00.000-07:00

Desde que, por decreto divino,
se me prohibe verte ;
me crecieron manecillas por piernas;
un cuco grotesco hizo nido en mi garganta;
el corazon se me desmigajo en cenizas de arena
y la sangre palidecio hasta convertirse en agua.

Ahora, cada vez que emprendo un nuevo camino,
mis pies, en procesion funeraria,
marcan cada segundo que se intercala entre ambos.

Ahora, a cada hora, mi voz despliega sus alas musicales
entonando, con un graznido macabro,
un renovado requiem por tu ausencia.

Ahora, a cada minuto, mi corazon se disuelve
dejando escapar una y otra y otra gota mas de arena,
engrosando la muralla que nos separa.

Ahora, a cada centesima, mi sangre aguada,
clepsidra sangrante, marca una nueva sucesion
de mareas sin el faro de tu presencia.

Ahora, desde que se me prohibe verte,
el tiempo me aprisiona con grilletes perpetuos,
utilizandome como instrumento burdo para burlarse
de la inmensidad de dias que median entre los dos.

Noches santiaguinas

2008-10-14T20:28:00.002-07:00

Colgando del viento aullidos hambrientos
por ver si alguno eclosiona en tus oidos;
rasgando las entranas de las nubes con garra frenetica
por ver si hay en su vientre algo de la placenta de tu aliento.
Asi contamos el transcurrir de la noche mi loba y yo.

Desheredando de su brillo a las estrellas;
perforando las pupilas al firmamento
por comprobar que basta un pestaneo tuyo
para alumbrar un cosmos.
Asi nos divertimos al anochecer mi loba y yo.

Mientras criaturas yermas
sacian su sed con tisanas de adormideras;
a nosotras nos crecen crateres en las caderas,
cerillas en las puntas de los dedos.

Mientras el resto del universo
barniza sus suenos en aguas del Leteo;
mi loba y yo nos negamos,
presidiarias del recuerdo,
a olvidar el espectaculo que se genera en el horizonte
cuando tu presencia creadora
anuncia que va a estampar, en la Cordillera,
una noche mas.
En ese justo suspiro comienza la noche en Santiago.

2008-10-13T23:50:00.000-07:00

A fugitivas sombras doy abrazos,
en los suenos se cansa el alma mia;
paso luchando a solas noche y dia,
con un trasgo que traigo entre los brazos.

Cuando le quiero cenir mas con lazos,
y viendo mi sudor se me desvia,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfia,
y temas con amor me hacen pedazos.

Voyme a vengar en una imagen vana,
que no se aparta de los ojos mios;
burlame; y de burlarme corre ufana.

Empiezola a seguir; faltanme brios,
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en rios.

Quevedo "En vano busca la tranquilidad en el amor"

ARIADNA.

2008-10-13T20:40:00.000-07:00

Alli se hallaba ella:enfrentada al tiempo y al silencio. Todo lo intuia borroso, borrascoso. La vida, bajo aquella cortina lacrimosa, se escurria con densidad viscosa. Jamas habia comprendido tan bien los entresijos del miedo como hasta aquel momento; justo instante en el que se habia abofeteado con la siguiente verdad: el saberse abandonada. Sentia que algo se le habia quebrado por dentro; que una culebra, a aletazos feroces, iba descendiendo por su estomago, haciendo trizas las vigas de su estabilidad. Sintio carcomidas las piernas por terribles temblores. Tuvo que arrojarse a la arena desesperada, aullando como una loba herida; quizas, como una loca.
El mar tambien bramaba, tambien entonaba su manifiesto de luto vomitando olas furiosas. Daba pavor contemplarlo.En cambio, a ella, aquella violencia le producia un efecto catarsico, porque podia entenderla, entrar en simbiosis con aquella brutalidad marina; pues era la misma que se estaba generando dentro de si. Todo lo demas, lo que continuaba a aquella tormenta de rabia, era un extrano y terrible sentimiento de vacio; de no creer aun que la habian abandonado de forma tan cobarde y mezquina. Apreto los punos con fuerza, llevandoselos a la boca. Hundio los dientes en la carne temblorosa. Se devoraba a si misma porque no podia despedazarlo a el. El dolor se transformaba, asi, en una suerte de patetica antropofagia. Cuanto mas dano saboreaba al morderse, mas recordaba la herida interior que la estaba perforando; sintiendo como renovadas por la impotencia las ansias de aliviarla con violencia. Una violencia que se volvia contra si misma. Hasta que el dolor se torno insoportable y la anulo con su aliento anestesico.

(Perdon de nuevo por la falta de acentos y de ene. Escribo desde un ordenador americano)

EL COSMONAUTA (EL BICHO)

2008-10-12T00:07:00.001-07:00

El cosmonauta...
El cosmonauta...

Quise ser, ser el cosmonauta
subir muy alto, mirarlo todo
por un espacio de silencio.
Unos millones de anos luz
y tu recuerdo.

Cambiar la noche por el d'ia
cuando los suenos me persigan
y no aparezcas t'u.

Tener mi nave en una estrella,
mirar al cielo cuando llueva
y una ventana al sur.

Y experencias sexuales imaginarias
del cosmonauta y en la base de Mor'on.

(Fe de errata: disculpen por los acentos y las n de anos jajjaa que no es, en realidad, ene)

PENÉLOPE

2008-07-09T17:09:00.000-07:00

"La cabellera que se ata hace el día.

La cabellera al desatarse hace la noche."

Sabes que yo soy la que espera eternamente. Lo sabes. La que se deshilvana las venas por la noche y queda ahogada en sangre de fantasías; la que teje, la que recompone sus heridas por la mañana y finge ser una humana más.

MALETA IMAGINARIA

2008-07-01T16:40:00.000-07:00

Mientras doña Tejedora tejía, muy laboriosamente, el anterior post, la musa ha vuelto a llamar a su puerta. Como la ha recibido con mucho entusiasmo, la griega le ha regalado una maleta imaginaria con todas aquellas cosas que sabe que a su beneficiaria le encantaría llevar; pero que, dado el reducido peso, resulta imposible. Y es que, como bien dijo Jung, “nuestros deseos están en función de nuestras carencias”.
Algunas de esas cosas eran:
-Seis o siete botellas de aceite. Del aceite de los aceites, es decir, del de oliva.
-El doble de botellas de horchata. Lo bueno es que, con el frío, no cree que eche demasiado en falta dicho manjar celestial. Respira aliviada.
-La taza del burro catalán en la que se prepara sus cafetitos, cola-caos que mutan casi en batidos de chocolate y se sirve, por supuesto, la horchata.
-La sartén doble para preparar tortilla de patatas de la mami , porque, lo siente mucho, pero no se fía de su habilidad para dar la vuelta a la tortilla de otra forma. Por ello, le apena saber que tampoco probará dicho manjar en mucho tiempo. A no ser que, algún día, tenga ganas de perder sus preciadas manos con quemaduras de primer grado. O, bien pensado, se haga amiga de algún buen cocinero/a.
-Turrón, peladillas, uvas de la suerte, etc para la época navideña. Pero, ella, que es mujer de recursos, buscará la manera de sobornar (a quien sea jajjaa) para que le envíen un paquete con dichos elementos.
- La enorme hucha de Pocahontas, con cartelito personalizado (“Insert coin… Rajáaaaa”) que, por la buena fama de quien se la regaló, prefiere no explicar el por qué de dicho cartelito. Por tanto, tendrá que verse obligada a comprar el cerdito de toda la vida, en versión propia de la tierra prometida, para llenarle la barriga de ahorros para viajes.
- La media docena de diarios que tiene debajo de la cama, para que la mami no se dedique a cotillearlos de cabo a rabo. En realidad, doña Tejedora sabe que cotilleados están, pero, aún así, encomendará su cuidado y escondite a su preciada hermana.
- Las dos cajas enormes de cartón con todo lo que se puede imaginar: entradas de cine, de museos, billetes de avión, recortes de revistas, posters, cuadernos con historias sin terminar, planos de ciudades y del metro…
- La caja de hojalata con las cartas de su infancia-adolescencia.
- El ordenador de sus amores. Enterito en cuerpo y alma lo acogía en sus nuevos aposentos.
- Todos aquellos libros que, por desgracia, la mayoría coincide que son tochazos de 600 páginas para arriba y cuyo peso y volumen se niega a recibir en sus entrañas Futura maleta. Eso sí, por suerte, Maleta imaginaria es un pozo sin fondo. Entre ellos están el Quijote, la Regenta, el manual imprescindible para filólogas/os de Torrego, el manual de Mitología, las tragedias completas de Shakespeare, los libros de latín y de griego para momentos de aburrimiento en que escribe cosas (palabras, tras tres años su nivel es nefasto)en dichas lenguas; los tres tomos de la novela de su adolescencia: Los gozos y las sombras, el libro sobre Picasso con miles de ilustraciones que le gusta releer de vez en cuando, etc.
-Los gatos de Noelia. Después del idilio que tuvo tras la comida, en el cual doña Tejedora se tiró al suelo de la cocina, mientras tres de ellos revoloteaban en su regazo y otro se metía por debajo de su vestido blanco; ha decidido colarse un día por la chimenea y robarlos sin piedad.

FUTURA MALETA.

2008-07-01T14:50:00.000-07:00

Este caos andante ya anda barruntando lo que se llevará y no se llevará a tierra prometida. Lo anda barruntando más bien como fruto de ese aburrimiento propio del periodo estival (que, por otra parte, le encanta) y no por exceso de previsión (que no es lo suyo). Así, de momento, además de ropa (¿quién impuso la moda de vestirse?), ha decidido hacer malabares (recuerdo que sólo puede llevar 20 kilos) para portar en su maleta:

- Un amuleto Fenh Shui (¡toma ya!) regalo de la mami, en forma de estrella que ha de colocar al oeste o noroeste de su habitación para “activar la energía necesaria para llenar de prosperidad y salud tu vivienda”.
- Una pulsera de francos suizos heredada de los tiempos de juventud de la mami. Éste ha sido un apropiamiento, más que una cesión; pero la dueña lo ha aceptado con estoicismo.
-Un cuaderno con estampado de hojas otoñales, de papel reciclado (¡cómo le llamaban la atención los cuadernos de papel reciclado de pequeña! No sé por qué…); regalo de la primera amiga de la que se ha tenido que despedir; para que apunte sus impresiones y divagaciones sobre tierra prometida.
- Varias postales. Una de Van Gogh y algunas de los prerrafaelitas que compró en Euston.
- La copia de la solicitud de la beca. Um… ya sabe, ya sabe… ¿Para qué? Es sólo por una cuestión de buenos recuerdos. Además, qué menos que llevársela, ella que ha hecho posible el viaje…
- Un panfleto que le dieron hace unos días, sobre una propuesta de poner a la siguiente plaza que se construyera “Plaza del Orgullo gay”. Es que le hizo mucha, mucha gracia…
- Varios recortes de revistas, que tiene pegados en el armario, de fotos en blanco y negro, medio sugerentes o, del todo… (es para motivarse cuando se levanta medio dormida jajjaa. No, es broma). Una de ellas, de la musa Bellucci, por supuesto.
-Un mp3 con una mezcla aberrante de música. Sabina, Aute, Serrat, canciones de rap que le gustan, Chopin, Mozart, Tchaikovsky, Beethoven y Yann Tiersen, el Bicho, Navajita Plateá, Paco de Lucía, Estopa, Linkin Park, Prince, los Beatles, Maná, Coldplay (casi se le olvida. ¡Sacrilegio al cuadrado!), algunas de Louis Armstrong, etc. En fin, lo dicho, una mezcla aberrante. Los puristas dirían que cómo le puede gustar música tan diferente. Pero, es así…
-La radio de toda la vida, la más sufrida de los aparatos de “alta” tecnología de su posesión. Ésa que ha resistido miles de caídas y que gasta las pilas que no valen para el despertador u otros aparatos. Ésa a la que no ha conseguido desbancar la radio del mp3 (más bien porque cuatro pilas le duran menos de una semana).
- Un pendrive que regalaron a su padre el otro día( en su casa, todavía, tiraban de cds e, incluso, de disquets) y que le viene de perlas para el viaje, dado que no tiene portátil ni nada que pueda transformar en algo parecido.
-Varios libros. Éste sí que es el gran dilema de la dueña de la futura maleta. A pesar de ello, cree que terminará portando:
-La Odisea. La verdad, que no era ni opción hasta hace un par de semanas. Pero, releyendo el episodio de Circe (uno de sus preferidos), decidió que era urgente llevar consigo las peripecias de su marido.
- Hojas de hierba. Imprescindible también dado el poder balsámico (e inexplicable) de los versos de Whitman en momentos de decaimiento.
-Cien poemas de amor y una canción desesperada. Libro que, por supuesto, piensa releer cuando vaya, algún día, a Isla Negra, junto con Los versos del capitán.
- Una biografía de Cleopatra, novelada. Ídola de la dueña de la futura maleta y una gran desconocida envuelta en miles de tópicos.
-El existencialismo es un humanismo (del que aún tiene que hacerse dueña también). Descubrimiento increíble a mediados de febrero que convierte a Sastre en segundo ídolo de este caos andante. Hecho que le hizo estar una temporada obsesionada leyendo entrevistas, cotilleos de su vida, etc. Más si encima se tiene como compañera a alguien como Beauvoir. Umm… Todavía recuerda que hubo un día que, antes de un examen, estuvo dándole la plasta a Dostoivesky sobre su hallazgo. ¡Pobrecito!

-Libro de cocina sana. A ver si se aplica el cuento...
-Un jersey azul cielo, muy calentito, tejido por su abuela que sólo se pone para estar por casa.
-Y muchas fotos…

Fragmento de Mamá Dolores (El bicho). Muy recomendable...

2008-06-18T20:19:00.000-07:00

Dedicado. No hace falta decir a quién. Lo sabe de sobra...

Y UNA DE ESCALERAS PA´ SUBIR

Y NO HE TERMINADO DE APRENDER A CAMINAR

SIN AGARRARME A TI.

Y ESO ES LO QUE TENGO, Y UN MILLÓN DE SUEÑOS...

Y ANTES DE EMPEZAR A CAMINAR VOY A CONTARTE...

MAMÁ DOLORES...

QUE YO TE VOY A ECHAR DE MENOS,

MIENTRAS SIGA ACORDÁNDOME DE TI (Bis)

DE LO LEJOS DE LA CALLE,

DE LO CERCA QUE SE ESCONDE EL AIRE

QUE ESTÁ POR VENIR.

QUE YO TE VOY A ECHAR DE MENOS

MIENTRAS SIGA ACORDÁNDOME DE TI (Bis)

¡CÓMO NO TE VOY A ECHAR DE MENOS!

El libro de los abrazos

2008-06-13T10:09:00.000-07:00

Yo, a Galeno, sólo lo conocía por unos reportajes que estuvieron echando en la dos sobre la globalización. Sí, de esos que casi nadie ve; o bien, porque los ponen a las tantas (ya que no suelen tener buenos índices de audiencia…); o bien, porque para muchos la dos es la gran desconocida de la tele (ellos se lo pierden...). O, simplemente, porque no les interesa el tema (cosa que es respetable). El caso es que yo no había leído nada de él, pero siempre me pareció un hombre con planteamientos muy interesantes. Bueno, pues un compañero al que tengo mucho aprecio fue a ver a su familia a Argentina (sus padres son argentinos) y nos trajo un regalo (para nuestra sorpresa) a M. y a mí. El mío fue un libro de Galeano, que ya me hizo ilusión antes de leerlo ya que me lo había traído, precisamente, porque habíamos estado hablando de los reportajes de la dos hacía un tiempo. Y después de leerlo, me quedé con más ganas de Galeano. Además de los vídeos que están colgados en youtube, recomiendo sus cuentos y el reportaje sobre Montevideo, su ciudad natal (para todos aquellos que crean que es argentino. Sí, yo tampoco distingo bien el acento. Soy incapaz de diferenciar a un uruguayo de un argentino). Queda pendiente Las venas abiertas de Latinoamérica para verano. Bueno, lo poco que disfrute de él grrrrrrrrr jajaja.
Un poco de Galeano ahora, a ver si engancho a alguien; de El libro de los abrazos. ¡Advertencia! ¡Que nadie espere literatura al uso, me refiero a la forma!

Los nadies
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

La noche
1
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.
3
Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
4
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

Celebración de la subjetividad
Yo ya llevaba un buen rato escribiendo Memoria del fuego, y cuanto más escribía más adentro me metía en las historias que contaba. Ya me estaba costando distinguir el pasado del presente: lo que había sido estaba siendo, y estaba siendo a mi alrededor, y escribir era mi manera de golpear y de abrazar. Sin embargo, se supone que los libros de historia no son subjetivos.
Se lo comenté a don José Coronel Urtecho: en este libro que estoy escribiendo, al revés y al derecho, a luz y a trasluz, se mire como se mire, se me notan a simple vista mis broncas y mis amores.
Y a orillas del río San Juan, el viejo poeta me dijo que a los fanáticos de la objetividad no hay que hacerles ni puto caso:
—No te preocupés —me dijo—. Así debe ser. Los que hacen de la objetividad una religión, mienten. Ellos no quieren ser objetivos, mentira: quieren ser objetos, para salvarse del dolor humano.

2008-06-10T17:36:00.000-07:00

Haciendo un repaso de canciones de Aute y Serrat:

GIRALUNA (Aute)
Hay quien sueña con los ríos
que conduzcan a El Dorado
hay quien sueña con las fuentesde la Eterna Juventud
Hay quien sueña con el Oro
del Becerro idolatrado
y quien sueña con la Alquimia
que haga del vicio, virtud...
Pero yo que no pretendo
fortalezas ni fortuna,
sólo un sueño soñaría...
entre un mar de girasoles
buscaría un Giraluna
que velara y desvelara
cada noche la otra cara
de la luna...
gira, gira Giraluna,
gira, gira, gira, luna
gira, gira y mírame...
Hay quien sueña con el trueno
de la caja de Pandora
hay quien sueña con el rayo
redentor del Santo Grial.
Hay quien sueña con Olimpos
donde no entre el mal de Aurora
y quien sueña con androides
más allá del Bien y el Mal.
Hay quien sueña con el tacto
de la mano del rey Midas
hay quien sueña con la piedra
del poder filosofal.
Hay quien sueña con cruzadas
contra infieles en guaridas
Y quien sueña con arenas
en la Meca celestial
Haz que vea el haz de luz
gira gira Giraluna,
gira gira gira,luna
de la cara de tu cruz.

SLOWLY (Aute)
Por más que me encuentre un tesoro en las Fuentes del Nilo
quiero bailar un "slow" with you tonight, tonight.
Y aunque seas la Monna Lisa o la Venus de Milo,
quiero bailar un "Slow" with you tonight, tonight.
Por más que yo sea una Bestia
y tu seas tan Bella
quiero bailar un "slow" with you tonight",
Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas
quiero bailar un "slow" with you
como aquel
"Times goes by, so slowly.
I hunger for your... sha la la la laslowly, slowly"
Por más que nos pille el estúpido de tu marido,
quiero bailar un "slow" with you tonight.
Y aunque enamorarme de ti me lo tengas prohibido
quiero bailar un "Slow" with you tonight, my love.
Por más que no pueda comprarte un collar de diamantes
quiero bailar un "Slow" with you tonight.
Y aunque nunca llegue a ser Harrison Ford como amante
quiero bailar un "slow" with you
como aquel..."At the end of'the rainbow. You'll find a pot of gold... "
Sha la la la laSlowly, Slowly
Por más que aparezca la grúa y se lleve mi coche
quiero bailar un "slow" with you tonight.
Por mí que reviente el planeta en confetti esta noche
quiero bailar un "slow" with you tonight.
Y como parece que el corto verano se acaba
quiero bailar un "slow" with you tonight, tonight.
Seamos, al fin, Salomón y la Reina de Saba
I want to dance a "Slow" with you
como aquel "DreamDream, dream, dream"
Sha la la la laI love you when you do it
So slowly, so slowly
Oh baby, baby, be mine tonight...
I love you when you do it
so slowly, so slowly
Oh baby, baby, please hold me tight...so slowly

MEDITERRÁNEO (Serrat)
Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,
y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.
Yo que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.
A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.
A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...
Soy cantor, soy embustero,me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero...
¿Qué le voy a hacer, si yo nací en el MEDITERRÁNEO?
Nací en el MEDITERRÁNEO...
Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea
que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.
Ay...
si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...
En la ladera de un monte,más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.
Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...
Cerca del mar. Porque yo nací en el MEDITERRÁNEO...
Nací en el MEDITERRÁNEO...
Nací en el MEDITERRÁNEO...

LUCÍA (Serrat)

Vuela esta canción
para ti, Lucía,
la más bella historia de amor
que tuve y tendré.
Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintado en mi voz
a ninguna parte
a ningún buzón.
No hay nada más bello
que lo que nunca he tenido.
Nada más amado
que lo que perdí.
Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llena
que arañaba el mar...
Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé pa' anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.
Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si algún día
después de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía,
Lucía...
Tus recuerdos son cada día más dulces,
el olvido sólo se llevó la mitad,
y tu sombra aún se acuesta
en mi cama
con la oscuridad,
entre mi almohada y mi soledad.

EXCUSAS PARA DEJAR AL NOVIO/NOVIA

2008-06-10T17:15:00.000-07:00

La mañana radiofónica siempre ha tenido un encanto especial. Recuerdo mañanas en las que madrugaba porque tenía que estudiar (cosa que ahora no consigo hacer. Malos hábitos que va cogiendo una jajja). Cuando hacía el merecido descanso, me ponía a escuchar la radio y me acuerdo de verdaderas historietas, lo que te hace pensar que hay más personajillos escondidos de lo que pudiera pensarse.
Hoy propusieron como tema: excusas que has dado o te han dado para dejar al novio/a.
Y, la gente, por lo que veo, le echa mucho; pero que mucho morro. Me descojonaba en la cama. Dos de ellas son dignas de contar:

Historieta primera: Mensaje de texto a la radio. La excusa que le pusieron a una chica para dejarla por su mejor amiga: “La carne es débil y la de tu amiga muy prieta”. Jaaaaaa. Sin comentarios…

Historieta segunda: Llamada a la radio de un tal M. Al susodicho, según relata, no se le ocurrió otra cosa que decirle a su novia que se había dado cuenta de que era gay, para dejarla, ¿por quién? ¡Por su mejor amiga, claro jajaja! La cosa va de rolletes entre ex- novios y “mejores” amigas. El caso es que la pobre novia se compadeció de él y le llevaba de tour por todos los sitios de ambiente para que ligara. Y le decía: “Mira, mira ése. ¿Has visto qué paquete? Mira, mira, y ése qué culito tiene”. Claro, al otro como que le daba más bien igual; pero tenía que disimular y le seguía la corriente: “¡Sí, sí! ¡Qué paquete! ¡Hay que ver!”.
¿ Y cuándo salió la ingenua mujer de su ensueño, os preguntaréis? Pues cuando su mejor amiga y su ex novio se casaron. Lo mejor es que fue a la boda, aunque, según M., con “cara de perro” (yo no sé qué más quería, pobre…). Ahora M. está casado y tiene hijos y su mujer y su amiga se van de compras.

DE DEBILIDADES Y FORTALEZAS

2008-06-01T13:35:00.000-07:00

De lo que sucede cuando una insignificante mujer se revela contra el poderío de su sino, destino, anaké, etc o, más comúnmente llamado, en esta nuestra época de exámenes, obligación de estudiar…
Aviso para naúfragos: Puede ser éste un post largo o corto… ordenado o desordenado (bueno, no nos engañemos, lo último), pesado o no pesado…No tengo la menor idea. Casi por primera vez, no sé bien de qué voy a escribir. O, más bien, lo sabía hace cinco segundos; hasta que me he puesto a teclear.

Hoy estoy ligeramente de mal humor, sí. Pero, nada importante. Lo que, afortunadamente, es bastante extraño en los últimos tiempos. Cuando digo “últimos tiempos” me refiero a, quizás, los últimos tres años. Y llena de orgullo decir esto. Algo se aprende con el paso de las hojas del calendario. A pesar de todo, he logrado vencer la frustración, los cambios de humor (a veces, muy permanentes) de mi adolescencia. Digamos que soy una persona más equilibrada y más sensata (pero, sólo entre comillas lo último). También es que no se le pueden pedir peras al olmo y yo siempre tiendo a analizar aquella época con criterios de adulto. Supongo que, dentro de todas las revoluciones hormonales que confluían en mí, tampoco era tan extraño. De hecho, hace unos meses, me dio por releer diarios de cuando tenía catorce y quince años y fue una gran sorpresa. Más que nada por lo que decía antes, porque yo siempre me había autocriticado desde el recuerdo vago, con ojos adultos; viéndome como una niña, sí, no tan en la edad del pavo como el resto, más madura y menos cabeza hueca (perdonen por la falta de modestia); pero también como una adolescentilla un poco bipolar, exagerada, muy muy impulsiva (síiiiiiii, mucho jaja), con problemas familiares de falta de libertad, etc.
Pero, (no utilizo “mas” que luego la crítica literaria me aporrea, aunque me repita) abrí aquellos diarios hace algunos meses y, asombrada, me encontré con una chica a la que podía comprender perfectamente, con preocupaciones no tan superficiales, porque poseían un trasfondo que se me antojaba humanamente profundo. Me descubrí a mí misma, de nuevo. Y es triste que lo hiciera con perplejidad. Me ocurre a menudo. Y éste, supongo, es un tema sobre el que debo reflexionar. Me sucede que me causa verdadera sorpresa verme como protagonista de lo que yo había considerado hazañas en otras personas. Es raro…Bueno, no tanto. Es sólo que, a veces, me infravaloro; que, cuando logro cosas que otros han conseguido y por las que les había admirado profundamente, me parece como si hubiera sido otro yo el que las hubiera logrado o me da por pensar que tampoco eran para tanto…Me sucede que hay cosas que escribo, que no leo durante años porque mi selectiva memoria las ha clasificado como “residuos no reutilizables”; pero que, en un acopio de aburrimiento, descubro que no son tan malas (lo que no quiere decir buenas).Y es que, a lo largo de mi “dilatada” vida, he llegado a censurar y poner en tela de juicio, con más acaloramiento que ningún otro (ya se sabe que no hay peor crítico que uno mismo), desde mi inteligencia (punto importante), hasta mi creatividad; desde mi fortaleza hasta mis poderes femeninos (jaja suena a coña jajja); desde mi cara a mi cuerpo (cómo no, claro, en una sociedad bombardeada por una feroz publicidad).
Aún así, siempre he sido defensora de que dejar ver nuestras debilidades es un signo de solidez. No es que yo las vaya aireando por ahí (todo lo contrario), pero tampoco intento esconderlas (al menos, ahora). Son parte de mí. Son los ingredientes del pastel que me hacen humana. Lo que no significa que no tenga que reflexionar sobre ellas y pulirlas lo más posible. Es sólo que éste es el primer paso. Porque intentar alejarlas de nosotros, recluirlas en el lado más oscuro de nuestro interior (mensaje para todos los superhombres y supermujeres) para, supuestamente, olvidarlas; sólo sirve para hacer más patente el problema. Es darle categoría divina, en vez de humana, dado los esfuerzos por doblegarlo; es ser un cobarde y no enfrentarlo realmente. De modo que mi teoría termina con una aparente paradoja: son los realmente débiles los que tratan de evadir sus debilidades; a los que, realmente, les da miedo que los demás rompan ese teatro de fortaleza en el que ni ellos mismos creen. Supongo que cada uno nos merecemos ser sinceros con nosotros mismos. Y, ¿por qué no? Con los demás. Aunque sea difícil.

Viceversa (Mario Benedetti)

2008-05-27T16:41:00.000-07:00

Uno de los poemas que más me gustan de Benedetti:
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo e
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también viceversa.

Contigo (Joaquín Sabina)

2008-05-27T16:06:00.000-07:00

Cómo me gusta esta canción...

Yo no quiero un amor civilizado,con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,cortarme la coleta,brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.
No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas “volvamos a empezar”;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

La imaginación es poderosa...y peligrosa...

2008-05-23T18:06:00.000-07:00

El día que inventaron la imaginación, me cedieron a mí la patente.
Y es que a mí me gusta inventar historias antes de dormir, hasta el punto de que, a veces, me voy a dormir adrede para hacer todo lo contrario: soñar despierta. A veces, me levanto y el ensueño continúa. Tanto que, en la ducha, sigo inventando historias o, en su defecto, hilvanando el sueño que ha sido destruido por la prosaica alarma.
Y es que a mí me gusta creer que algún día llegará el HOMBRE, el sapo azul con el que pueda recorrer alguna ciudad, da igual cuál, saltando de charco en charco. Y es que a mí me gusta soñar con que, algún día, podré tener barra libre de abrazos. Y es que me gusta planear que vuelvo a conquistar a mi primer amor, leer nuestra historia en viejos diarios como si fuera una espectadora ajena y pensar que es un poco peliculera. Y es que a mí me encanta juguetear a ser escritora durante dos segundos. Y es que a mí me gusta pensar que me atrevo a hablar con el filósofo de mis amores, que le dejo una nota mientras se sienta frente a mí en la biblioteca o que le pregunto cualquier tontería en uno de nuestros numerosos encuentros por la facultad: “Perdona, ¿tienes hora?” , “Sí, las dos y media”, “Dime y, ¿tú que piensas de la condición subjetiva que, según Kant, tiene el tiempo?” jjajaja (es broma). Y es que a mí me fascina imaginar que los veranos eternos y ociosos de mi niñez y adolescencia vuelven a mis brazos y que recupero aquella picardía femenina de niña.
Y es que la noche es así “fabricadora de embelecos,/ loca, imaginativa, quimerista, /(…) habitadora de cerebros huecos,/ mecánica, filósofa, alquimista”

ENCUENTROS RAROS

2008-05-19T08:52:00.000-07:00

“Elegimos hacer caso a las señales del destino”.

Hay personas a las que conoces en los lugares más comunes, en cambio, a otras las conoces en:

-Una parada de autobús: La primera vez al chico de la sonrisa, al que, como te encanta, le mientes acerca de tu edad porque eras una cría de 15 años que aparentaba más. Después, te pasas unos días en un mundo paralelo (por supuesto, creado por ti) y te paseas un par de veces por el centro comercial donde él trabaja haciendo seguros. Todo se arruina cuando uno de tus amigos, para hacerte rabiar, se pone a gritar delante de él y tú decides (o él jajjaja) que tu idilio con el de sonrisa bonita ha terminado.
La segunda, a los cuatro fantásticos, que, para sorpresa nuestra, habían fichado a mis acompañantes en una discoteca. Que decir que aquella noche, tras leves momentos de indecisión, nos convencieron (con lo “difícil” que es…) para coger un autobús juntos que nos llevó al famoso Coppola. Después, dos historias amorosas frustradas y otra que se llevó a cabo, pero que mejor que no hubiera ocurrido. Por algo, el señorito en cuestión, se ganó, con bastantes méritos, el apelativo de “Jetardo”.

-En una cocina: Agosto de 2007. Londres. Nuestras “queridas” compañeras de piso están celebrando una fiesta de la que no teníamos constancia (fue muy surrealista escuchar voces desde el piso de arriba, asomarse por las escaleras y ver el panorama) y a la que, por supuesto, no estábamos invitadas. El caso es que decidimos bajar a cenar (también a cotillear un poco, lo reconozco) y, entre visita y visita masculina en busca de hielos, terminamos montando una tertulia en la que los participantes robaban patatas fritas de cenas ajenas, se metían con que cierta persona que escribe tuviera una camiseta del Principito y con que Sibila se hubiera leído Harry Potter en un día, en trance quijotesco. Lo mejor fue que, al final, me convencieron para salir con ellos (Sibila se rajó, al final). Terminé, pues, formando parte, sin querer, de una fiesta a la que no había sido invitada jajjaa. De hecho, a partir de aquel día, seguimos saliendo con ellos y veo, de vez en cuando, en Madrid, a una persona a la que tengo bastante aprecio.

-Haciendo trámites burocráticos: Julio 2005. Haciendo papeleos para matricularme en la universidad, le pregunto a una chica dónde estaba la secretaría (si mal no recuerdo). Nos ponemos a hablar, me cuenta que se ha matriculado en mi misma carrera y en mi mismo turno. Le digo que tiene un nombre precioso, como el de una locutora de radio de un programa que escucho en verano. Y, desde ahí, amigas…
Diciembre 2008. En la cola para entregar la solicitud para Chile. Me pregunta una chica si es allí donde se entrega. Nos ponemos a hablar porque me dice que ha estudiado Filosofía y que ella también se va a Chile, que ya ha estado (se entiendo por qué estuvimos hablando, ¿no?). De hecho, me hace un gesto señalando a su cabeza y descubro que lleva un gorro que pone “Pucón” jajajaa. Bueno, pues, al final, nos vamos juntas para tierra prometida.

-En la piscina: Se ve que algo cuenta (más que algo) tener dos amigas gemelas y, encima, guapas, altas y con piernas largas. Llamábamos la atención siempre. Y si a eso se le une el calor, el verano... El caso es que, sorprendentemente, en una de estas historias de ligoteo “piscinero”, conocimos a los que fueron nuestros amigos durante mucho tiempo y con los que era fácil olvidarse del ambiente asfixiante del instituto. De allí salió una pareja que lleva 5 años y mi mejor amigo.

2008-05-05T23:24:00.000-07:00

O3-09-07
Yo en la punta de una estrella, siempre flotando y a punto de caer al vacío, siempre haciendo equilibrios, etérea y fantasmal, viviendo de algodones de nubes y de susurros insustanciales. Tú engullido por un jeroglífico de calles grises y abrumadoras, vagando por un suelo que te resulta extraño, al fin y al cabo. Los dos perdidos; desorientados al habernos encontrado.

23-02-08
Aquella noche la luna debía tener intenciones maliciosas, ganas de divertirse. Te dio anchas redes nocturnas y sólo tuvo que contar dos estrellas para que yo cayera, cayera en el vacío más profundo; allí donde se pierde la noción del tiempo y del espacio. Sentirse enamorada fue inevitable. Despertar, una somnolienta pesadez.

25-02-08
Cuando me canso de ser mujer intento que el vapor de mi boca sea el clima perfecto para el sueño. Pero, mi boca se niega a dormir y precipita la rebelión de los ojos que, inutilizando con grilletes de acero las pestañas, se niegan a rendirse. Una sensación plomiza lo envuelve todo: la sensación de hallarse aferrada a la realidad. Cada martilleo recuerda que quisiera huir con el sueño, a través del sueño. Y…huyo ahora...sin sueño.

EL DUQUE

2008-05-05T20:35:00.000-07:00

Él... A él le gustaba tumbarse en la cama con las manos anudadas detrás de la cabeza; pensar, jocosamente, que era el duque de Alba y que debía posar para que su escultural cuerpo fuera plasmado por la mano ágil de una tal señora de apellido Goya.

Preparó los sentidos para contemplar ,por undécima vez, la lámina de la Maja desnuda que se hallaba en una esquina de su enmarañado cuarto. Era como una especie de ritual. Antes debía concentrarse de forma adecuada para abarcar la belleza del susodicho cuadro, a pesar de tratarse de una reproducción barata. Sin embargo, ella sólo le servía como recordatorio de los trazos esenciales del original. Los verdaderos detalles, los contrastes, la forma de la pincelada permanecían dibujados dentro de su mente. Desde luego, cualquiera que se hubiera adentrado en su cueva frenética apenas hubiera reparado en el cuadro, por lo que habría deducido que era destinatario de un nulo interés. Y, sin duda, tal obvia apreciación habría sido errónea. El hecho de que ocupara tal lugar no era más que un modo de concederle una especial y secreta importancia. La belleza que le otorgaban sus ojos era tal que debía ser resguardada de miradas indiscretas, para no ser dañada. La conversación que establecía cada noche con aquella mujer maravillosa era, de tal intimidad, que protegía con especial celo el descubrimiento de la lámina por alguien ajeno. Al fin y al cabo, en última instancia, se trataba de una cuestión de guardar con pulcritud sus más profundos desvelos, desvelos que sólo eran conocidos por las personas dotadas de la sensibilidad suficiente para comprenderlos. Fijó sus ojos, de nuevo, en la lámina. Con las manos, imaginariamente, palpó las curvas frenéticas de aquel maniquí, su mirada maliciosa y soberana. Se sintió cautivado por la arrogancia de Goya al pintar tal cuadro, ya que era la primera vez ,en toda la historia española, que se sacaba a la luz un desnudo así, sin excusas, con tanta sensualidad y descaro. Se echó a reír al pensar en todos los esfuerzos de los pintores renacentistas para justificar la aparición de una mujer desnuda en sus obras. De repente, todos ellos convertían a vulgares féminas mortales en las más agraciadas diosas. Rió de nuevo.No era una mala excusa, desde luego, sino de una gran inteligencia. Fuera como fuese, a él lo que le emocionaba era la arrogancia del pintor, causa por la que había tenido problemas con la Inquisición. Le emocionaba esa concepción que él vislumbraba de artista adelantado a su tiempo. Y, como siempre, mentes como aquéllas habían sido temidas y tachadas, porque la incapacidad de sus contemporáneos por igualarlas sólo podía traducirse en intolerancia. A él, en los momentos de éxtasis (que eran los menos) le parecía que podría dejar su huella inmortal en el sendero de la historia; en los momentos más realistas, como aquél, se sentía un pintor que jamás llegaría a ser nadie, un mediocre que no conseguía finalizar la mitad de sus miles proyectos dada su nula constancia. Además, carecía de aquella arrogancia sana de sentirse un artista, de concebir que podía crear algo grandioso y de ser consecuente con ello hasta el final. Y más difícil aún le parecía pensar que alguien pudiera interesarse por su pintura, a pesar de que sabía que su técnica no era la de un principiante. Sin duda, el problema fundamental residía en empezar por él mismo, en verse como lo que quería ser, aunque todavía no hubiera dado más que los primeros pasos. Giró el cuello y se contempló en un pequeño espejo. Lo único que podía afirmar es que no podía vivir sin la pintura, sin expresarse como persona a través de ella. ¿Por qué no empezar aquel día?

Tú me debes algo

2008-04-30T15:19:00.000-07:00

Tú me debes algo… Tú me debes algo y lo sabes…Como la canción… O, quizás, no lo sepas. Pero, lo sé yo. Y eso basta. Casi prometí cobrártelo. Sin embargo…. Me voy, me voy y tú quedas pendiente. Como siempre. Como todos los veranos, como todas las Semanas Santas que te veo desde que pasó aquello. Siempre pendiente, con la única diferencia que, esta vez, me prometí enfrentarte, paralizarte, atacarte, acorralarte, tumbarte… Pero, me voy. Da gracias; porque de ésta no te salvaba nadie. Da gracias, porque iba con todo el ejército preparado. Has tenido suerte…bueno…de momento… Es sólo que conocí a una persona igual que tú y pensé en ti y vi tus fotos y recordé que te libraste de morir en mis brazos… este verano.

Don señor Guía Turística

2008-04-16T10:01:00.000-07:00

Martes 15/04.16.15: Llamada al móvil en medio de clase. Doña Tejedora rebusca en el bolsón universitario, sin hallar su teléfono, que truena sin parar. Tras varios segundos en los que su aparato deleita con sus gorgoritos a los alumnos, incluidos el profesor, que esboza una sonrisa “amistosa” de: “¿Quieras apagar ya el móvil?”; sale corriendo, bolso en mano. Le ha subido toda la tensión a los coloretes (que por algo la llamaban en su tiempo Heidi). Al otro lado, una voz masculina que le anuncia que tiene mañana una entrevista. Pero, ocurren dos pequeños problemas: A) Su querido móvil va pidiendo jubilación pronto. Como su propietaria se niega a hacerlo, le anda fastidiando y se empeña en que las voces de los que le llaman suenen por tiempos: tie-nes-u-na-en-tre-vis-ta-de-tra-ba-jo. B) Ha echado tantos curriculum que no sabe ni de qué empresa la llaman. Hecho agravado por las continuas huelgas de chatarra-teléfono.
Sin embargo, por suerte, termina entendiendo (aunque no con claridad, por supuesto) la dirección a la que debe ir a solicitar el “trabajo fantasma”. Último detalle: al carecer de papel, termina apuntando los datos, a rotulador verde, en un libro de Esteban Echeverría.
Miércoles 16/04.12.15: Parada Pacífico. Doña Tejedora revolotea por las calles madrileñas en busca de su Ìtaca particular. No encontrándola, pregunta a… ¿cinco personas? Um…Quizás. No me contó muchos detalles, así que pondremos cinco; de las cuales, al parecer, ninguna supo indicarle. Lo gracioso fue que a todas les sonaba la calle, pero, sin más…Y, de repente, recuerda uno de los viejos consejos de su padre: entrar en un bar de la zona. Abre la puerta, interroga al camarero y ¡NADAAAAAAA! Por primera vez en mucho tiempo (esto me lo dijo así, yo diría que en su vida), le importaba llegar tarde y nadie tenía compasión. Pero, ¡he aquí!, que, de pronto, resuena una voz angelical al fondo de la barra. Especulen sobre la edad del susodicho… Moreno, metro ochenta, veinteañero… ¡Pues no, no! No calculen menos de 50. Ya saben que tiene un especial imán para los jubilados. Lo dicho, de repente, emerge de la barra una voz, acompañada de un señor muy amable que se ofrece a servirla de guía turística. Así que, allí tienen a doña Tejedora y don señor Guía turística vagando por las calles y saltándose los semáforos porque, según el caballero: “Era más seguro cruzar en rojo, que en verde con coches”. Y, en realidad, no le faltaba razón, teniendo en cuenta que los conductores madrileños son todos medio daltónicos y tienen a confundir el verde con el rojo. Así pues, doña Tejedora sigue calle abajo acompañada del servil don señor Guía Turística que bromea diciendo que es su “touring” e inventándose palabras varias, sin dejar de divagar, a partir de “touring”, sobre cosas como que lo que antes era “furgoneta” ahora es “monovolumen” o “pelis” ahora era “flin” (queriendo decir “film”, claro está). Teniendo en cuenta que doña Tejedora no paraba de reírse y de darle coba (porque ella, sin querer, siempre acaba dando coba a todo el mundo), don señor Guía Turística ha decidido no cobrarla por sus servicios, aduciendo que era muy simpática. Ella respira tranquila, invadida por el pánico de no poder hacer frente a la cuenta y tener que entregar su preciado móvil, su única pertenencia (de valor, por muchas jugarretas que le haga don Chatarra) disponible. Ambos se despiden y, torciendo a la izquierda y luego a la derecha, doña Tejedora halla por fin Ítaca; de un humor excelente al saber que, todavía, la globalización no ha extinguido especies así y se pueden encontrar, aún, seres tan pintorescos por la calle. Y tan amables...

EL ADULTO YA NO SOPLA DIENTES DE LEÒN

2007-12-05T17:31:00.000-08:00

Una reflexión magnífica... Por Sara del Saz Camacho (prigknissa)

El niño arranca un blanquecino diente de león, lo sopla con toda la fuerza que sus pulmones le permiten y acto seguido mira maravillado cómo flota desmembrado en el aire avanzando hacia el sol. El adulto, mientras tanto, observa este juego con envidia: él no lo puede hacer, porque no quiere parecer infantil. Por eso mismo, tampoco lee libros como Harry Potter, Alicia en el País de las Maravillas o Momo. ¡Son libros para niños!
Sin saberlo -o incluso sabiéndolo- el adulto se está privando a sí mismo de experiencias maravillosas y extremadamente placenteras por culpa de su tendencia perniciosa a considerar todo aquello que se puede relacionar con los niños como ajeno y, a menudo, inferior. Esta tendencia es resultado, a su vez, de la inclinación humana a hacer clasificaciones para simplificar la realidad, sin comprender que los límites no deben ser murallas infranqueables sino líneas hechas con tiza que se puedan borrar o saltar con facilidad. El pobre nunca ha tenido oportunidad de leer ensayos tan esclarecedores como La Literatura Infantil de Carandell, ¿Qué es la literatura infantil? Un poco de leña al fuego de Rosell o La Literatura Infantil o el vertedero de Juan José Millas. En consecuencia, avanza siempre por el mundo de la literatura con su auto-impuesta mirada de adulto, sin comprender que para disfrutar de este mundo literario, como del mundo en general, es necesario no olvidar nunca cómo se miraba cuando se era pequeño. Avanza ignorando cuentos y leyendas, el humor y la crítica directos de autores mal denominados de literatura infantil, y lo sencillo y lo breve. ¡Eso es cosa de niños!
Sin embargo, el adulto no sólo se castiga a sí mismo, también castiga al niño con su idea errónea de que es necesario diferenciar muy claramente los libros para adultos de los libros para niños. De este modo, el niño, a menudo, es incitado a leer libros sencillos y breves. Es decir, la literatura infantil está compuesta en gran parte por aquellos libro que se relegan a los niños por ser considerados insuficientes para los adultos. También está compuesta por libros excesivamente melifluos, tanto que no sería de extrañar ver al niño enfermar por empacho tras leer uno de ellos. Definitivamente, como diría Carandell, la literatura infantil es –más frecuentemente de lo que sería conveniente- aberrante. Por ello, se debería permitir al niño acudir a la biblioteca del adulto cuando lo deseara, curioseando y experimentando todo cuanto quisiera, sin que el adulto le pusiese trabas por su edad. La edad como factor determinante a la hora de leer un libro es producto de estrategias puramente comerciales de las editoriales. Éstas pretenden vender más creando colecciones de libros con las que el niño se pueda sentir identificado, ya sea por la edad o por el tipo de contenido. Factores que sí deberían ser tenidos en cuenta a la hora de recomendar o seleccionar un libro para el niño son la experiencia de éste, su capacidad lectora o sus gustos.
Cuando el adulto comprenda –si es que algún día lo hace- que los límites que separan la literatura infantil de la literatura para adultos son muy ambiguos, el niño podrá volar feliz por el mundo literario cual diente de león recién soplado.

FRAGMENTOS DE POESíAS QUE MARCAN UN ANTES Y UN DESPUéS

2007-12-01T12:49:00.000-08:00

“Îtaca” Kavafis.

“Cuando emprendas tu viaje hacia Îtaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma
si tu alma no los conjura ante ti.”

Un día, hace mucho, me leyeron este poema… Siempre que recordaba a esa persona se me venía a la mente, pero no me acordaba nada más que del título. Tres años después, volvió a reaparecer de la nada, de manos de una profesora que aún me causa entusiasmo; una de las pocas personas que conozco que puede convertir dos horas en dos minutos. El tiempo volaba a su lado… Simplemente, lo embrujaba.

“Canto a mí mismo VI” Walt Whitman.

“Me preguntó un niño: ¿Qué es la hierba?, trayéndomela a
puñado;
¿Cómo podría yo responderle?... Yo no sé lo que es mejor que él.
Sospecho que es la bandera de mi naturaleza, tejida con
esperanzada sustancia verde”

“Canto a mí mismo II”

“La atmósfera no es un perfume… no tiene el sabor de la
destilación… es inodora.
Está hecha desde siempre para mi boca… estoy enamorado
de ella.
Me iré a la orilla del bosque, me quitaré el disfraz y quedaré
Desnudo.
Me enloquece el deseo de estar en contacto con ella.
El vaho de mi propio aliento”

Siempre me calma y reconforta leerlo… Descubrimiento estival.

“Regalo de amante” Tagore.

“Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante
de mi juventud. Tú te llevaste la copa a los labios,
cerraste los ojos y sonreíste;
y mientras, yo alcé tu velo, solté tus trenzas
y traje sobre mi pecho tu cara dulcemente silenciosa; anoche,
cuando el sueño de la luna rebosó el mundo del dormir”

Por algo, Tagore y Whitman eran unos de los poetas favoritos de Neruda.
El final del fragmento es genial…

Poema XV Pablo Neruda

“Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto”

Poema XVI

“Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo
estanca como el agua tu mirada nocturna.
(…)
Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto.
En tu ojos de luto comienza el país del sueño”

¿Qué decir que no lo diga él? Recuerdos agobiantes de lecturas en el metro, cuando una vez envié Veinte poemas de amor y una canción desesperada, con anotaciones a pie de página, a una persona que estaba muy lejos y que ni siquiera hablaba español. ¿Guardará aún el libro? ¿Se acordará alguna vez de la noche de los velos violetas?

“Ofelia” Arthur Rimbaud.

“ I. En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos…
cuando tocan a la muerte en el lejano bosque.

III. Y el poeta nos dice que en la noche estrellada vienes a recoger las flores que cortaste,y que ha visto en el agua, recostada en sus velos, a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.”

El poeta favorito del romano. Comencé a leerlo porque era una forma de recordarlo, de indagar en una poesía que le fascinaba. Aunque no sé francés, leí a Rimbaud en una versión español- francés fantástica. Y releyendo en francés los poemas que ya había leído en español, comprendí la belleza de Ofelia.

“Canto II” de Alatazor, Vicente Huidobro.

“Mujer el mundo está amueblado por tus ojos.
Se hace el cielo más alto en tu presencia. (…)
¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez
El arco de tus cejas tendido para las armas de
( los ojos
En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos
(de flor (…)

Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito.
Lejos de ti todo es mortal.
Lanzas la agonía por la tierra humillada de
(noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad”

Me cuesta no poner el poema entero… Simplemente, magnífico. Regalo de otro poeta chileno.

“Represéntase la brevedad de lo que se vive, y cuán nada parece lo que se vivió” Quevedo.

“Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue, Mañana no ha llegado,
Hoy se está yendo sin parar un punto;
Soy un fue y un será y un es cansado.
En el Hoy y Mañana y Ayer junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto”

“Mujer puntiaguda con faldas”

“Si eres campana, ¿dónde está el badajo?
Si pirámide al revés, trae sobre escrito;
si pan de azúcar, en Motril te encajo.
Si chapitel, ¿qué haces acá abajo? (…)
Si eres punzón, ¿por qué el estuche dejas?(…)
Si buida visión de San Antonio,
Llámate doña Embudo con guedejas;
si mujer, da esas faldas al demonio”
Uno de los mejores poetas de la historia. Pocos capaces de estrujar el corazón y socavar carcajadas infinitas de igual modo. Uno de los mejores…

Ahora, una invitación para todo aquel que quiera añadir más fragmentos...

EL PIANISTA

2007-11-29T14:14:00.000-08:00

Ayer les explicaba a mis alumnos (uy… me suena raro) el significado de la frase hecha “tener las manos atadas”. Les decía que uno tenía las manos atadas cuando quería hacer algo, fuese lo que fuese, pero (hay un “pero”, por desgracia) una fuerza superior o alguien frustraba esas expectativas. No sabía que hoy esta expresión se me viniera tantas veces a la cabeza. He soñado con alguien, lo que era, por otra parte, lógico, dado la impresión que me causó hablar con él. En realidad, parece como si la impresión fuera fruto de una sola conversación, lo que no es cierto. Sólo es que, quizás, ayer fue como coronar una cima, sin apenas conocerla. Quizás me ha impresionado más soñar con él, aunque no lo considere extraño. Um… Le doy demasiada importancia, a veces, a las apariciones en sueños de gente que, aparentemente, no tengo presente siempre. Pero, ayer fue diferente, sí. Llevé la frustración que me ahogaba a terrenos oníricos más pantanosos. Frustración porque se me metió dentro el sufrimiento, los gritos ensordecedores de alguien que se me aparece extremadamente sensible; aunque flote entre corazas de palabras y silogismos para protegerse. Me gustaría protegerlo. Y susurrarle una nana en la que repitiera, subliminalmente, el estribillo de que para mí no es un monstruo; simplemente, una persona que ha terminado poniéndose el disfraz que la gente le ha fabricado. Es peligroso que la costumbre acabe engendrando apariencias de verdades. Y digo esto guiada sólo por puras intuiciones y deducciones. Mi yo racional me responde que puedo equivocarme, porque simplemente veo una maraña de misterio, una sombra en la que confluyen miles de sentimientos, ¡a veces, tan contradictorios!... En cambio, algo más profundo pelea por imponer su verdad, aunque no presuponga cosas más que acerca de una sombra. Cuando me parece reconocer una sensibilidad auténtica en una persona, lleve el disfraz que lleve, me cuesta trabajo olvidarla. Pero, todos somos débiles, por más que queramos negarlo, y necesitamos la aprobación de los demás. La gran pelea del ser humano con su entorno… Sin embargo, no hay que olvidar jamás que un desencantado, un frustrado, no es más que una sensibilidad descorazonada que busca refugio en una coraza que no hace más que alimentar odio. Pero, se ve obligado a protegerse, aunque sea todo una mentira. Y esa persona no necesita nada más que alguien que le diga que cree en él, que tiene talento, que es buena persona (a pesar de toda la basura…) y que en la vida no todo es oscuridad y atrocidades. Las cosas buenas siempre andan escondidas, son casi invisibles a los ojos de muchos; pero eso no quiere decir que no existan. Todavía hay algo bueno en el ser humano. No lo destruyamos dando por hecho que no habita en nosotros, pues el que se termina creyendo loco acaba actuando como tal. Ahora, que quien quiera me tache de ingenua. Con las manos atadas, ésta es la única nana que puedo entonar desde tan lejos. Es lo que me hubiera gustado decirle esta tarde… Pero, todavía tengo reservada la frase: “Eres el peor pianista que he conocido en mi vida”. Quizás algún día trascienda el misterio y ese día sólo se oirán risas.

2007-09-18T15:59:00.000-07:00

¿Qué es lo que busco? Dímelo tú, alma mía, susúrralo fugazmente, para que la noche crea que sólo eres una estrella y el secreto quede flotando entre mis labios sedientos y tus anhelos perpetuos. ¿Qué es lo que busco que ni lo puedo describir? ¡Ayúdame! ¡Susúrralo tú! ¡Para que parezca de verdad! ¡Susúrralo de suspiro a suspiro! ¡Para que se condense en el aire y yo sueñe con atraparlo! Aunque sea un segundo… ¿Es que estoy tan ciega que no veo flotar las palabras? ¿O es que mis pestañas no tienen la fuerza suficiente como para atraparlas con la velocidad que hace falta? ¿Hablas? ¿Callas? No lo sé… Ya no lo sé… Estoy demasiado confusa desde hace demasiado tiempo, como vagando por una noche infinita, con los ojos rasgados por vidrios y emanando lágrimas de cal; con los oídos tapiados y amurallados; con las manos imposibilitadas por una enfermedad degenerativa. Entre tanta ruina, entre tanta soledad, entre tanta melancolía, quizá tú, alma mía, también hayas enloquecido un poco, enfermado más todavía. ¿Serás tú la adecuada para decirme qué busco, tan cansada, tan desgastada ya? ¿Oyes tú algo, ves más allá de ese horizonte, palpas alguna esperanza en el aire que nos rodea? Jamás un movimiento de labios estuvo tan cerca de poseer un secreto de tal inmensidad y, sin embargo, callas. Un silencio aterrador me atenaza. Siento que temblamos las dos. ¿Es que sabemos la respuesta? Sí, no sólo tú. Tú y yo. Mis labios sedientos, mi cuerpo palpitante; tus anhelos perpetuos, tus energías de mujer joven. Nosotros y vosotros, yo y tú. Y ahora intentas abrir la boca, resignada, pero las dos estamos temblando. No hace falta que digas nada. Tú te has dado cuenta de que yo ya lo sé y yo de que soy tan cobarde que he tratado de que lo dijeras tú, en un intento absurdo de interponer una distancia aún más absurda, para que las palabras no retumbasen en los oídos y no estallasen allí. Pero, dime una última cosa, ¿se puede llamar buscar a buscar lo imposible? Quizás, aquí haya terminado la búsqueda y no quede nada más que la nada.

UN PÁLPITO...SÓLO ESO

2007-06-15T17:00:00.000-07:00

Cumplir años de nuevo. Esta vez, estrenando un nuevo número inicial… Cumplir años de una manera muy diferente a la anterior, bañada de una estupenda tormenta de verano a las seis de la mañana y regada por el sentimiento conjunto de calma y de culpabilidad por haber acabado los exámenes voluntariamente. A pesar de que se predecían lluvias, no ha llovido. Ahora es de noche, cuando todo se me antoja en mágica calma. Intento estudiar y no cruzar la leve línea de un parpadeo que me separaría de hacerlo o de dormir como una absoluta marmota. Estoy cansada, pero no es un cansancio demoledor, enemigo. Es un cansancio placentero. Aunque es mi cumpleaños y me gustaría salir hoy por la noche, sé que me tengo que fastidiar y no hacerlo. Ya lo haré. Un cumpleaños sólo es una fecha. No me importa postponer su celebración. Lo importante es que lo puedo celebrar, que estoy viva y que lo puedo hacer porque tengo con quién. No estoy sola. Al contrario. Camino repleta de enredaderas que escarban mi corazón y que han anclado allí sus raíces, enredaderas con las que fundé un edén de sentimientos puros. ¿Cuánta gente puede presumir de esto?
Cumplir años de nuevo. Un pálpito inquietante y aplastante que me arroja a querer ser mejor persona, a afrontar las barreras, a ser más mujer, a no tener miedo, a demostrar a los demás que los quiero con toda mi alma (aunque ya lo sepan), a no padecer crónicamente el síndrome de Hamlet (nueva enfermedad inventada por la enferma que escribe). A convertirme en quien quiero ser. De momento, la mitad de buena que nuestra mentora, Sibila. La mitad. Con eso me conformaría. Y a rescatar, de una vez, la esperanza en la educación. Ésa será nuestra gran labor. En nosotras está el futuro. Al menos, el futuro de unos pocos. Con eso me conformaría. Por eso no me importa tener que estudiar ahora. Un pálpito inquietante y aplastante… Un pálpito inquietante y aplastante… Un pálpito inquietante y aplastante…

2006-12-03T11:34:00.001-08:00

Me seduce hallar, en medio de una mansedumbre distraída y alborotada, unos ojos espiando y analizando gestos desconocidos. Me seducen las voces suaves, las voces que parecen acariciarte con cada letra pronunciada y que te obligan a imaginar cómo sería la modulación de dicha melodía cerca de tu oído; las palabras susurrantes y cálidas que te van encogiendo el corazón cuando van bajando, de forma arrulladora, por tu garganta. Me seducen unas manos poderosas y ágiles, unas manos capaces de hacerme equipararlas con las del David de Miguel Ángel, unas manos que corten el viento con elegancia. Me seducen los ojos que me hacen preguntarme sobre miles de cosas, que me lanzan un jeroglífico para resolver, que miran al mundo con la intención de resolver, en unos solos segundos, todos los interrogantes de sus entrañas.
Me seducen los acentos cantarines, sosegados y dulces, las pieles tostadas y los cabellos oscuros que me hacen pensar que me enredaría con ellos siguiendo el rastro de su atracción. Me seducen las sonrisas que esconden, en sus comisuras, una pizca de picardía y que hacen iluminar rostros antes apagados. Me seducen las mentes brillantes de palabra rápida e ingeniosa, me seduce la capacidad de unos pensamientos fugaces para transformar y darle gracia a un cuerpo cualquiera. Me seducen los labios que se posan en las mejillas con calculada suavidad, como regocijándose en un primer contacto epidérmico y que producen el mismo efecto que una ligera gota de miel en los labios.

Mil y una reflexiones-razones para abrazar (desesperadamente) la filología hispánica.

2006-11-26T08:37:00.000-08:00

1.Porque eres un incomprendida/o, reconócelo.
2.Porque, en el fondo, tienes complejo de escritor frustrado. No lo niegues, haciéndolo (me pongo freudiana), lo estás corroborando.
3.Porque tenías que amortizar el regalito estrella que te hizo, las navidades pasadas, algún gracioso: el diccionario de la Real Academia de la lengua.
4.Porque te emocionabas al enterarte de la procedencia de alguna palabra y, en tal éxtasis contemplativo, te dedicabas a intentar descifrar la etimología de más vocablos hispánicos (¡pobrecillos ellos!).
5.Porque te encanta pasearte por la facultad, cegarte con los aberrantes modelitos de los parroquianos y escuchar, de fondo, de vez en cuando, alguna flauta o guitarra envuelta en una tremenda humareda.
6.Porque, tú, incomprendido/a de la vida, te encanta codearte con la flor y nata de la incomprensión filológica.
7.Porque, en el fondo, te gusta el Cid. No lo vuelvas a negar.
8.Porque te encanta imaginarte metamorfoseado en el profesor John Keating.
9.Porque ,desde luego, viste “El club de los poetas muertos”.
10.Porque, simplemente, no querías pertenecer al selecto grupo de los científicos-ingenieros. Ten siempre presente, eso sí, que este portentoso error pondrá, continuamente, tu capacidad intelectual en entredicho.
11.Porque eres una tocapelotas y te niegas a usar el masculino cuando hay que generalizar. Por eso, haces sufrir al lector teniendo que leer incomprendido/a.
12.Porque te encanta leer poesía en alto, para degustar el ritmo, y , luego, envuelta en otro éxtasis contemplativo, suspirar ocho veces, abstraerte totalmente y ponerte a reflexionar, así como de la vida en general.
13.Porque te pasarías horas hablando de Neruda o del fonema /z/.
14.Porque, simplemente, eres un frikie, con complejo frustrado de escritor/a y filósofo/a, al que le importa una mierda que todo el mundo piense que estás donde estás porque tu cerebro no te llega para más.

2006-11-08T10:52:00.001-08:00

En fin… En fin… Una no sabe que tiene (a parte de encanto, simpatía, generosidad…) para atraer a la gente rara, pero, el caso, es que se me pegan unos cuantos especímenes extraños a la hora de coger el tren. ¡Para que luego digan que no es divertido ir en Cercanías (o ,en su defecto, en Metro)! Ya se sabe que es un coñazo ir de pie, notar rondando cerca de tu trasero (para ser finos) un tentáculo desatado, ir recién duchada y salir oliendo a choto ( que dicen en mi pueblo) y muchas otras cosas más. Pero, también el tren es todo un escenario de historietas y, al recordarlas, no puedo evitar echar unas carcajadas recapacitando sobre las múltiples formas humanas que adquiere la palabra “raro” o “freak” (no peyorativamente), en inglés. Y para rematar la cosa, una tiene así como un imán para este tipo de historias tan cómicas. ¿Será que se creerán que soy uno de los suyos? El caso es que la última (última de la semana) ocurrió ayer mismo. Recreemos la escena en cuestión.
ESCENA PRIMERA Y ÚLTIMA (por suerte)
(La señorita Mónica se halla sentada en medio de una de esas filas de tres asientos, que constituyen su sitio predilecto dentro del tren. Absorta en sus pensamientos y con algo de sueño, a pesar de haberse saltado la primera clase, sostiene sobre su regazo una carpeta y un libro de latín. De pronto, se abren las puertas y ve los ojos lascivos de un “entrañable” viejecito posarse en ella que ,sin pensárselo, ocupa el sitio vacío que hay al lado de la señorita Moreno.)

VIEJECITO ENTRAÑABLE (ante el pitido que avisa que las puertas se van a cerrar y mirando a la señorita que se halla a su vera): tra-ca, tra-ca, tra-ca.
SEÑORITA MÓNICA: (con sonrisa forzada, y , para sí misma)¡Lo que hay por el mundo!
(La señorita en cuestión se siente levemente observada por tan entrañable hombre, que lleva posando veinte segundos seguidos los ojos sobre su escote (tan voluptuoso que es él). Sintiéndose súmamente incómoda, decide volver a abrir el libro de latín y, al menos, no ver sus órbitas vacías.)
VIEJECITO ENTRAÑABLE: ¿Eso qué es? ¿Inglés?
SEÑORITA MÓNICA: (con cara de pocos amigos)No, latín.
VIEJECITO ENTRAÑABLE: (disimulando claramente) ¡Ah, sí! ¡Ya decía yo! ¡Latín!
(Se hace un silencio, ya que la señorita Mónica aparenta estar muy concentrada con su labor filológica, para librarse del viejecito. Pero, éste insiste)
VIEJECITO ENTRAÑABLE: No te irás a hacer monja, ¿no?
SEÑORITA MÓNICA: (con el rostro desencajado y conteniéndose la risa). NOOOOOOOOOOOOOO.
VIEJECITO ENTRAÑABLE: Ah, es que las monjas estudian eso.
SEÑORITA MÓNICA: No, yo estudié dos años en bachillerato y ahora uno en la carrera.
VIEJECITO ENTRAÑABLE: ¡Ah! ¡Eso es muy poco! ¡Todavía te queda! (con aire de listillo) Yo di siete años de latín y puedo hablarlo y leerlo bastante bien. (Entonces, ¿es usted cura?)
SEÑORITA MÓNICA: (Contiendo su risa y las ganas de que le deleite hablando en latín. Sin embargo, no olvida que su objetivo es que la deje en paz) Pero, el latín es una lengua muerta.
VIEJECITO ENTRAÑABLE: (haciéndose el loco, ante el primer kao) Tú apréndete bien los verbos, que eso es lo más importante. Si te sabes los verbos ya te sabes todo. Además, ¿sabes lo que viene muy bien? Un diccionario de italiano para mirarte las palabras. Yo también sé italiano.
SEÑORITA MÓNICA: (creyendo que va a estallar de la cantidad de mentiras que se ve obligada a tragar) No si yo tengo diccionario porque también estudio italiano.
VIEJECITO ENTRAÑABLE: (rematando por completo su ficha de idiomas) Y hebreo también sé, lo que pasa que ya no me acuerdo bien.
(La señorita Mónica aquí pone a prueba su capacidad para no reírse en la cara del entrañable viejecito. Le da la leve sensación que sus compañeros de asiento cercano deben estar siendo torturados por el mismo esfuerzo)Al final el viejecillo pareció callarse, eso sí, sin ser capaz de reprimir algún que otro comentario sobre la lentitud del tren, en tono que pretendía ser jocoso. Al llegar a Atocha, para ser amable (y para evitar que al levantarme sus órbitas volvieran a quedar vacías) le dejé salir primero. Sin embargo, no evité que sus inquietos ojos se quedaran posados otros veinte segundos seguidos en mí, mientras me ponía el abrigo.

2006-10-19T16:59:00.001-07:00

Me siento afortunada cuando me rodeo de vosotros. Y vosotros no lo sabéis. Pero me siento afortunada. Nunca os lo he dicho, pero me siento afortunada. Al miraros, al tocaros, al besaros me invade una felicidad completa. Creo que es que tenéis tantas ganas de vivir, que irradiáis tanto amor, que es imposible permanecer impasible.
Recuerdo el primer día que os conocí. Estaba aterrada de miedo porque no creía que sería capaz, porque no sabía cómo trataros, pero, ¡me lo pusisteis tan fácil! Fue como un flechazo, siempre lo diré. Me robastéis el corazón y este puente me habéis vuelto a demostrar que sois estupendos. Ahora evoco todo y no puedo reprimir una sonrisa. Tampoco un par de carcajadas. Siempre me hacéis reír. Siempre.
Ser voluntaria fue una de las mejores decisiones que he tomado en mi vida. En realidad, serlo no fue una decisión, fue la realización de un deseo perpetuo. Sin embargo, nunca creí que me fuera a resultar tan estupendo y que me sintiera tan querida y tan autosatisfecha como ahora. Cuando camino de la facultad veo a otras personas que pudieran ser vosotros mismos, pero que jamás lo serán, y no puedo evitar que las comisuras de los labios tiren de mi corazón hacia arriba. A partir de ahí, continuo mi trayecto sonriendo como una idiota y la gente me mira, y yo me rio aún más porque me doy cuenta que soy una ridícula sentimental y que parezco una loca con esa cara de felicidad bobalicona.
Y ahora desmigajo con gusto las miles de imágenes que me cruzan por la mente: el momento en el que Adri llegó con una flor para mí y me miró con esos ojos tan fantásticamente expresivos, nuestros gestos y complicidades, como me vacila cuando le da la gana; los amores a cuatro bandas que se traen entre ellos ( y una aquí a dos velas), lo inteligentes y sorprendentes que pueden llegar a resultar a veces; sus gestos; el momento en el que Rubén se presentó a comer nada más y nada menos que con un chaleco reflectante (todavía seguimos preguntándonos de dónde lo habría sacado), las huidas de Ismael para saquear la máquina de chocolate, sus piropos a todos los hombres o mujeres que se le cruzaban (maciza y tía buena eran sus prefes) porque no tiene criterio, la carita de Javi y su voz de ranita buscando como loco grillos y polillas, los abrazos de Ainoha diciéndome lo que me quiere y llamándome “brujilla”…
Tampoco lo sabéis, pero sois una de las pocas personas que conozco auténticas de verdad. Sois felices, aunque la gente crea que no lo podéis ser por tener una discapacidad psíquica. Y lo sois de manera auténtica.

Elogio fúnebre

2006-09-25T12:27:00.001-07:00

Canto IV
Hace un mes que empezó todo… Hace un mes que la vida se me resumió en tus ojos… que nací a la orilla de ellos…
La lluvia y el viento te trajeron a mí e igual de alocado que ellos me mojaste el alma de tormentos…
Todo empezó con una húmeda lluvia y todo sigue igual, bañado por la lluvia de mis lágrimas… Jamás llegará la primavera, porque tú la congelaste para siempre.
Nací a la orilla de aquel vals bajo la lluvia y en aquellos pasos se encuentra la raíz de todas las torturas que me asfixian cuando te recuerdo…
A la orilla de tu vals hallé mi alma… Miré tus ojos aquella noche y me hallé reflejada por completo en ellos… Me asomé al balcón de tus pupilas y el mundo me abrió sus entrañas, me mostró todos los misterios de la vida.
Mi búsqueda se detuvo. La tierra dejó de girar. Mi sangre se congeló. El silencio lo cubrió todo y sólo quedó el tamborileo incesante y enloquecido de mi corazón.
Tú estabas a mi lado, pero, sin embargo, yo ya había volado al refugio etílico que nubló mis sentidos…yo ya me había disipado envolviendo toda la habitación, arropándote el alma para siempre.
Hace un mes que empezó todo… hace un mes que la vida se me resumió en tus ojos… que nací a la orilla de ellos…
Y hoy he vuelto a recordarlo.

Canto V.
La espera es la silla en la que me siento para tejer mis ilusiones, la esperanza es la lana con la que te fabricaré una manta de sueños para que te ovilles en ella cuando me sientas lejos y este frío recorra tus admirables miembros.
Algún día volveremos a mirarnos como lo hicimos aquella noche, envueltos en la manta cálida que fabricaré con la fuerza de mi desesperación. Y ese día sabrás que nadie podrá desentrañar las maravillas del mundo como yo para ti.
Algún día contaré las estrellas para ti y verás que su número es inferior a las veces que deseé besarte aquel día… aquella noche de velos violetas.
Y, sin duda, las palabras son las cadenas con las que forjo los grilletes que me amarran cada vez más a ti, cada vez más a ti… No es verdad que la distancia haga el olvido, no lo es…
Las ansias que me devoran por volverte a ver son la prueba de ello.
El tiempo pasa y yo cada vez me siento más cerca de ti, aunque tu fantasma se me evapore entres los dedos… Mientras tanto, me alimento de las hebras que quedaron en ellos de tu presencia de algodón dulce…
Algún día seremos los elegidos de los dioses… Algún día me enredaré contigo para siempre como una planta venenosa que jamás podrás arrancar de tu camino. En él echaré raíces y seré para siempre la sombra bajo la cual te refugies de los despiadados rayos que emanan de las miserias del mundo. Y ese día sabrás que nadie podrá desentrañar las maravillas del mundo como yo para ti, porque te cruzaste con la única mujer que puede hacerte feliz.
No es verdad que la distancia haga el olvido, no lo es…
Pero sí que tu silencio me congela las entrañas con sólo una bocanada de su aliento…
Sin embargo, siempre emergen tus ojos de alguna parte y yo, ciega, dejo que sean los lazarillos que conduzcan mi destino.
Algún día yo seré la causa de tus desvelos, la impaciencia de tus ansias infinitas…
Algún día el mundo cerrará sus alas y quedaremos nosotros solos perdidos en su regazo.
Y allí habrá finalizado mi vuelo…

Canto VIII
¡He amado hasta evaporarme! ¡Sí, te he amado hasta evaporarme! Destruí todo lo bonito que me rodeaba desgarrándome las entrañas con el fórceps de tu recuerdo. Hice de mis suspiros el altar de todas las tristezas, mientras multitudes de cuervos y búhos sobrevolaban mis atormentados pensamientos. Volé con ellos, desplegué las alas para adentrarme en la costa del espanto, para bucear en las profundidades de un holocausto permanente. Y, así, me convertí en la plañidera que se arrodilló mil veces frente a la presencia fulgurante y espectacular de tu silueta, que aún no ha conseguido dejar de mezclarse con el barro del suelo. ¡Fuiste flor tan caprichosa! ¡Flor que se me secó entre los dedos tan prematuramente! Y después… después todo fue un pozo perpetuo de suspiros y fatiga, de fiebre, de fragilidad, de mares salados. Después no fui más que la esposa de la muerte, no fui más que la ilusión de lo que era, la ilusión reflejada en tus aguas silenciosas como una tumba.
Déjame que te susurre con mi voz fatigada quién soy ahora… porque, quizás, si te cruzaras conmigo no me reconocerías.
Déjame que te susurre con mi voz fatigada…aunque mis palabras no sean capaces de alzar siquiera el vuelo hacia el camino de perdición que tendrían que atravesar, llegando a tus oídos. Sólo déjame… quizás, ésta sea la última tinta que sollocen mis ojos…
Ahora… simplemente diré la verdad.
Yo soy nada más que una mujer frágil que quisiera convertirse en el supremo trono de la entereza, que quisiera ser el Hércules que con su fuerza arrancara de la tierra las malas raíces de tu lejana presencia. No soy nada más que la frágil conciencia de una mujer que materializó todos sus sueños en tu ser, que se ve sobrepasada por ellos…Porque sólo sabe soñar, recordar, escribir… Porque escribir es todo a la vez: es recordarte, es soñarte…
Es recordar que lo único que hago es soñar. Y, así, mi alma inconstante y atormentada sólo ha encontrado una actividad que repite mecánicamente, de forma sorprendentemente regular: escribir, escribir, escribir…

FELICITAS-ATIS, EUDAIMONÍA-AS, FELICITÁ

2006-09-21T18:46:00.001-07:00

La amistad es un alma que habita en dos cuerpos; un corazón que habita en dos almas.
Aristóteles.

Esta noche siento como si todas las emociones de universos enteros se hubieran condensado en mi nube de pensamientos. Una lluvia de felicidad está a punto de estallar en mi pecho, una tormenta extraordinaria, con truenos y rayos, como las que me fascinan.
Hoy, una noche que parece como otra cualquiera, pero que no lo es, me dio por pensar todas las cosas que no hubieran ocurrido si dos vidas no hubieran brotado en el cielo un día como hoy. Por un momento, doy gracias a Dios, aunque no crea en él. Probablemente, a estas alturas fuera una persona coja, maltrecha, a medio hacer porque hemos crecido juntas, porque inventamos un nuevo sistema de engendrar vida al conocernos: reunimos lo mejor de cada una y lo compartimos sin ningún tipo de barreras, nos fabricamos así a nosotras mismas y ahora continuamos por esta vida tan loca a veces, pero continuamos atadas eternamente. Estas cadenas son las únicas armas segadoras de la libertad por las que yo pelearía, porque son cadenas tejidas con miles de momentos, de lágrimas, de sonrisas, de complicidades, de secretos.
Y quizás no haya nada en la vida que pueda afirmar salvo que la amistad verdadera existe, que existen personas como vosotras, tan especiales como vosotras. Sólo por cosas así debería sonreír cuando la pena me embarga, porque sé que encontré una aguja en un pajar aquel día que me topé con vosotras, en aquel curso, parece que hace ya miles de años, ya me entendéis.
Me tocó la lotería y por partida doble. ¿Quién podría presumir de esto? Sólo quiero deciros que nacisteis este día de los patitos para que algún día nos encontráramos y a partir de ahí no volviéramos a ser ninguna la misma. Ahora somos seres hechos con un pedacito de alma de cada una y nosotras lo sabemos más que nadie.
Ahora caminamos aprendiendo a ser mujeres, pero mis pasos, por muy lejana que pueda estar algún día, siempre retornarán a ese país donde nací: vosotras.
Revolotean por mi mente miles de imágenes: vuestras manos llenas de anillos, yo en medio siempre escoltada por mis dos torres gemelas, la forma de estirarte y doblegar tu cuerpo al sentarte Sara, tu manera de hacer esas porras que dejaban a todos los chicos con la boca abierta Ronaldiña, vuestro modo de engullir bollos y todo tipo de comida basura a la hora del recreo, como verdaderos pozos sin fondo; tantas cosas…
Aquella tarde en el cine, aquella lluvia, aquel primer día en el que comenzamos a amarrarnos las unas a las otras sin saberlo aún; la historia en un mes de verano del primer beso, los bailes de media tarde, los bailes subidas en una furgoneta tarareando la radio, las noches heladas de invierno, las noches en las que siempre una se quería dormir y las otras dos no la dejaban pegar ojo, los vasos de leche a la mesa haciendo el repaso del día con vuestra madre, el parque, la gata, las ranas verdes, la cuerda que ataba las dos camas para que mi pobre cuerpo no se colara en medio de ellas, las conversaciones idealistas sobre política hasta las tantas, nuestros enfados contra la vida y las idiotas de nuestras compañeras, nuestra lucha contra todo y nuestra victoria, los juegos de mesa, el coche de Rubén, el día que vinisteis a recogerme al tren, el intercambio de secretos amorosos que nos afligían (sobre todo a mí), aquel día en Ávila que lo pasamos genial y en el que terminasteis ligando (como siempre), los helados del McDonald, los partidos Real Madrid- Barça , aquel baño en la fuente, nuestros tiempos de piropear a los chicos (pan bimbo) por la calle, los tiempos en los que a Sara y a mí nos gustaban siempre los mismos, los tiempos en los que Jessi era mi psicóloga profesional y Sibila sin sueldo, el día en el que os leí las cartas que escribí a Alberto y en el que terminamos llorando como bobas, las lágrimas cuando escuchábamos aquella canción de los quince años y nos abrazábamos para que Rubén y compañía no nos vieran, el primer día que fuimos a una discoteca, a la plaza ; ¿os acordáis de aquel camarero? Como no, a Sara y a mí nos gustaba a las dos, nuestras miles de historias raras, las pipas, las palomitas, nuestros ligues…
Este es mi juramento de por vida con vosotras y lo certifico con la emoción que me oprime el pecho.
¡FELIZ CUMPLEAÑOS MIS NIÑAS!

RANKING DE PROFESORES PECULIARES: PUESTOS DE HONOR.

2006-08-18T20:24:00.001-07:00

Diremos que : “Estaba la señora Doña tejedora,
sentadita frente a su teclado,
maramamiau, miau, miau,
sentadita frente a su teclado…”
con todo menos sueño; así que se dedicó a hilar e hilar (su trabajo natural) y recordando su primer año universitario no pudo resistir hacer un pequeño ranking, con todos esos extraños personajes (algunos los llaman catedráticos) que se pasean por el módulo de filosofía (reducto encubierto de las futuras filólogas hispánicas. Que me perdonen mis pobres compañeros, pero una mayoría como ésta exige hablar en femenino). Por favor, absténganse las mentes demasiado sensibles. Pero, no alarguemos más la espera. Empecemos sin más:
PRIMERA POSICIÓN Y PUESTO AÚREO PARA:
Profesor alfa.
¿Cómo empezar la descripción de un hombre como éste? (por algo ocupa el primer puesto de personajes raros, ¿no?). Sin duda, tras la experiencia algo traumática sufrida con F., todas mis esperanzas se centraron en este caballero de mirada aguamarina.
Las primeras semanas, sus clases fueron una decepción (es que el Cancionero… uff… infumable). En las últimas hasta le cogimos cariño, aunque aún sigamos con una duda existencial que nos corrompe las entrañas: ¿de dónde saca este hombre tal recubrimiento de plumas? Hay que reconocerlo, hubo porra y todo en clase para averiguar tal enigma de la naturaleza: María y yo decíamos que era gay seguro, Nacho que lo era pero reprimido y Mara todavía estaba en trance intentando escuchar a su soberana intuición, aunque no ponía en duda que fuera gay. Sin embargo, un día M. se decidió a darnos una pista sorprendente: comentó algo en referencia a su mujer. Todas volvimos la cabeza hacia Nacho. Sin duda, lo llevaba reprimido.
Dejando de lado estas pequeñas cuestiones en torno a su sexualidad (aún sin resolver del todo para nuestra desgracia), continuaremos con su peculiar forma de recitar. Todo aquel que le haya escuchado sabe lo difícil que resulta hacer una descripción de ella. Aún así, haremos un esfuerzo titánico por acercar al lector tal prodigio acústico:
Un día como otro cualquiera. Aproximadamente las doce y media de la mañana. Libro en cuestión: “El Corbacho” (me abstengo arduamente de hacer comentarios sobre tal… Me abstengo.). La mirada de nuestro Marqués de Santillana privado comienza a abrirse increíblemente, alcanzando proporciones inigualables. Mientras, libro en mano vaga por el pasillo que separa el lado oscuro del lado celestial (sin lugar a dudas, el nuestro), su mano (casi la culpable absoluta de nuestras divagaciones sobre su condición de reprimido) alza el vuelo al compás de su voz, estridente y cavernosa a la vez. No miento, sé que es increíble, pero, por favor, recordad que estamos en una sección de personajes extraños. Aquí cualquier realidad puede superar la ficción. Y llega el momento clave de su entonación, que se abre con este inolvidable monólogo:
«¿Qué se hizo este huevo? ¿quién lo tomó? ¿quién lo llevó? ¿A dó le este huevo? (esto pronunciado: dóoooooo…………………………

a le
Ante tal despliegue de sonoridad María y yo nos vemos presas de una risa incontenible, instante infinito en el que yo me muero de la vergüenza porque todos nos miran) .Aunque vieres que es blanco, quizá negro será hoy este huevo. Puta, hija de puta, dime: ¿quién tomó este huevo? ¡Quién comió este huevo comida sea de mala rabia: cámaras de sangre, correncia mala le venga, amén! ¡Ay huevo mío de dos yemas, que para echar vos guardaba yo! ¡Que de uno o de dos haría yo una tortilla tan dorada que cumplía mis vergüenzas. Y no vos enduraba yo comer, y comiovos ahora el diablo! ¡Ay huevo mío! (Aquí ya se produce un estallido general. Sé que nuestro humor es demasiado patético a veces. Lo sé. Mariniato nos mira en especial a María y a mí. Nuestra alegría cotidiana en sus clases y la risa tan discreta de la Emperatriz tienen la culpa. Menos mal que le hacemos gracia en el fondo. Lo dicho, clava sus pupilas oceánicas en nuestra humilde presencia sonriendo y recita con su voz (acompañada siempre de su mano bailarina): “¡El mío no, el de ella!”. Sin comentarios. La risa nos impide de nuevo decir cualquier cosa. Nos vuelve a mirar todo el mundo.)
Sin embargo, jamás olvidaremos sus clases sobre la “Celestina” (hasta el punto que la penquilla está convencida de que va a hacer su tesis sobre ésta, teniendo en cuenta que odia la literatura medieval en general), aunque del cerco de sus labios escaparan frases del tipo: “Melibea quiere abrirle las puertas….. (a Calisto) ¡De su corazón! ( con el consiguiente gritito estridente, la apertura de ojos, y el bailecillo de mano con el dedo apuntando a la cúpula celeste)”.
Pero, a parte de su peculiar forma de recitar, lo que siempre tendremos presente será su también particular uso del lenguaje, mezcla de balbuceos y lagunas incesantes, trato de contersía (siempre nos llamaba de usted) en el que colaba, de vez en cuando y muy desafortunadamente, palabras de la jerga juvenil para hacerse un poco el moderno. Lo siento, pero quedaba levemente patético. Varios ejemplos al uso:
-“Yo digo…. ehhh (breve momento de amnesia)… que se han tomado un trippie”.
-“Ya se le ha pasado el efecto del trippie”. No sé pero nuestro M. tenía obsesión con las drogas…-
-“Cuando tres mujeres hablan de amor… ¡PAVOR! (gritito, ojos de búho, mano ondeante al aire) Pero cuando tres hombres hablan de amor… ¡MUY HEAVY! Ni cabe indicar que ésta es su frase estrella. Aún buscamos la lógica interna de ella. ¿Quién demonios iba a pensar que intercalaría tal palabra al final?
Dentro de otra categoría podríamos englobar referencias a su vida y paridas varias del tipo:
-“En mis tiempos era pelar la pava” (Sinónimo de sujetavelas). ¡Lo que aprende uno!-
-“Nosotros en nuestra época hippie tomábamos plantas”. Sin comentarios-
-“¿Ya ha tocado la campana?”. Enorme laguna. La única campana que escuchaba en sus clases era la de su apellido (chiste fácil y malo lo sé). Las plantas de juventud…-

SEGUNDA POSICIÓN Y PUESTO “ARGENTUM” PARA:
Profesor beta.
¿Quién si no? Se lo ha ganado a pulso luchando con M. ferozmente. Para nuestra desgracia, tuvimos que aguantar al de “culillo de pollo” todo el año. Que conste que yo jamás me fijé. Mara es la culpable de tal epíteto épico. Dice que no, pero en el fondo no se resiste a los encantos de este dios de ébano.
El primer cuatrimestre tuvimos la suerte de que sus clases fueran todas a primera hora, así que remodelamos nuestro horario y, en vez de entrar a las diez, entrábamos casi todos los días a las once (al menos yo). Pero, ¿cómo darme fuerzas para levantarme sabiendo que iba a ir a clase para no enterarme de nada? Al principio, ¡ingenuas de nosotras!, pensábamos que los apuntes que nos dejaba en reprografía nos ayudarían a digerir su asignatura más plácidamente. Sin embargo, al primer vistazo abandonamos tal idea. Aún sigo buscándole la lógica a los apuntes del de “culillo de pollo”. Como consuelo, todos estábamos igual de desesperados.
Hay que sumarle a esto, la infinita manía de nuestro camerunés por los manuales de lingüística en inglés. ¡Un verdadero infierno! Pero, nos resistimos a ellos.
Sin embargo, las pocas veces que asistí a sus jornadas de analfabetización, regaló para mis oídos y los de todos los futuros filólogos (ninguno futuro as en lingüística con tal personaje) joyas del estilo:
-“Pitillo no es un pito pequeño”. Sin comentarios.-
-“Para Andrés los pezones son peces grandes”. Ahora se entiende la inconexión de sus apuntes, ¿verdad?-
-“Tenemos un murciélago, y en frente un gorrión, y luego un pingüino”. Frase estrella y ejemplo al que recurrió en más de una ocasión, para deleite de mis dos sicilianas, que competían por imitarle.
-“¿Juan pesa cien kilos o Juan pesa un conejo?”. Dábamos clases de lingüística, aunque no lo parezca-
-“Un perro puede ser así, como una casa, como dos casas y lo reconocemos.” Sin comentarios, de nuevo-
Haciendo honor a la verdad, tenemos que mencionar su perfil de buena persona, que no de buen profesor, como clara y brevemente se puede apreciar. En ambos exámenes cuatrimestrales nos dejó sus espléndidos apuntes (que sirvieron de algo, al menos) y algunos conseguimos salvar el cuello. Hago un inciso para describir sus sin iguales exámenes. Que nadie se engañe. Lo de los apuntes sólo era una trampa.
Descripción del examen del primer cuatrimestre de lingüística general:
Examen práctico de cinco preguntas, algunas del estilo de:
-Analizar palabras en turco y sacar la raíz, claro. Pero, señor T., ¿cómo c…. íbamos a analizar palabras que no conocíamos, si a veces, es difícil analizarlas en español?-
-De nuevo analizar, sintácticamente, una frase en una lengua amerindia que ya ni recuerdo. Otro caso inexplicable de la naturaleza lógica del de “culillo de pollo”.

Sin embargo, otros no tuvieron tanta suerte, como mi sicilianita que dejó sacar a paseo toda su mala leche (que como es poca…¡Lo quería mandar a Camerún de vuelta y que fuera devorado por los cocodrilos! Mara, tengo de nuevo que regañarte. Hay cosas que ni enfadadas…). Aún así, juró besarle su culillo de pollo si la aprobaba. ¡Cumple tus promesas!
En fin, T. nos hizo disfrutar de las jornadas de once a dos y media (en el primer cuatrimestre), nos dejó desarrollar nuestro lado creativo (en las clases que el sueño no nos la jugaba) y, a mí, presenciar el prodigioso concurso de imitaciones entre mis dos sicilianas.

TERCERA POSICIÓN Y PUESTO BRONCÍNEO PARA:
Profesor gamma.
La primera imagen que se me viene a la mente al recrear a tal criatura de la selva filológica, es nuestra pequeña Mara haciendo su función de la muerte del loro. Expliquemos esto como corresponde. Visualmente, el señor C. es un hombre que impresiona. Si uno le mira el rostro de niño lo primero que llamará su atención es el ostentoso puente curvado que cruza su faz. Quevedo diría aquello de “érase un hombre pegado a una nariz”, la sicilianita le dejaba la labor literaria a éste y ella simplemente se dedicaba a escenificar su enorme atributo(que nadie piense mal) a través de la susodicha muerte, es decir:
1) Ponía cara de loro, lo que consigue fácilmente abriendo los ojos más de la cuenta (tipo M.), hundiendo los labios superiores y metiendo la barbilla hacia dentro.
2) Dejaba a relucir su grandiosa imitación de la voz de un loro.
3) El paso más importante. Tras la preparación se disponía a realizar por fin la muerte del loro: subía y bajaba la cabeza repitiendo tal frase. Es decir, nuestro señor C. practicaría tal tipo de suicidio porque con sólo agachar su enorme pico-nariz, se lo clavaría.
Ya he mencionado que las sicilianas son todas unas expertas en las artes imitativas y escénicas.
Aún así, el señor C. tuvo mucho éxito entre el granado público femenino (me permito erigirme orgullosamente como desertora) con su largo pelo rubio inmaculado, la raya en medio, sus ojos azules y su figura espigada siempre revestida con traje. En resumen, una mezcla de Ricardo Bofil y Leonardo Di Caprio (que me perdone este último).
¿Cómo olvidar, además, su magnífica destreza con los idiomas? El señor C. o Boileau (apodo por el que era mundialmente conocido) nos enseñó a entonar con la mayor pedantería que se pueda imaginar palabras como “imagination” o “Sturm und Drang”. Con él otra duda existencialista corría por nuestras venas: ¿Realmente dominaba tantos idiomas como parecía o sólo conocía algunas palabras claves?
Si nos poníamos a contar parecía hablar: inglés, francés, italiano, alemán y saber griego y latín. Carol era de la idea de que no tenía vida social. Y es que realmente este Boileau era un pedante, pero un pedante superdotado, con lo cual personas como yo a las que nos repatean ese tipo de fauna prepotente, se lo permitíamos con un poco más de derecho. Pero, sólo un poco.
Además, este dandy sacado de alguna película de los años treinta y con un ramalazo a lo Bofil (sacudida de melena de cuando en cuando y vocabulario ampuloso y altisonante para dejar claro su enorme cultura) guardaba otro enigma para unas almas curiosas como nosotras: ¿cuántos años tenía? En realidad, esta pregunta nos la hacíamos tanto nosotras como su granado público de admiradoras. La porra se volvió a constituir casi como el mayor elemento de investigación. Y nadie le echábamos más de treinta años, lo que evidenciaba más tanto su condición de superdotado, como su improbable vida social. Al final, se aseguraba que tenía cuarenta años. Otro que posee la pócima de la eterna juventud, como la sicilianita.
Algunas de sus frases, en las que deja traslucir su ligero desdén por las cosas banales de esta vida:
-“En España el ser un poco silvestre está bien visto”-
-“Esto parece una comedia de enredos”, levemente molesto por la entrada cada cierto tiempo de gente-
-“Ésta es una luz de hamburguesería”, haciendo referencia a la luz de clase-
A pesar de toda su extrema pedantería, su condición de superdotado y su manejo de la materia le merecen el aprobado.

Y bueno, visto lo visto, voy a tener que fragmentar mi ranking de personajillos porque he escrito la Biblia. Continuará, hermanos.

FRAGMENTOS

2006-08-18T13:51:00.000-07:00

Un fragmento excepcional de "El doctor Zhivago" tras la partidad definitiva de Larisa. Todo el que escriba lo sentirá especialmente espectacular:
"Mi gracia inolvidable, mientras te recuerden mis brazos, mientras te sienta todavía apoyada en mi hombro y en mis labios, estaré contigo. Lloraré mis lágrimas en algo que sea digno de ti, algo que quede, celebrando tu recuerdo en una composición que sea toda ternura, tan triste que oprima el corazón. Y me quedaré aquí hasta que no haya encontrado la paz. Luego me iré solo. Verás cómo voy a representarte. Voy a llevar tus rasgos sobre el papel, del mismo modo que después de una terrible tempestad que ha sacudido el mar hasta sus entrañas, quedan sobre la arenas las huellas de la ola más poderosa, la que sobrepasó a todas en su afán de lanzarse sobre la playa. Así te trajo a mí la tempestad de la vida, orgullo mío, y así te representaré. "

Reflexiones de Lara frente al ataúd de Zhivago:
"¡Qué amor había sido el suyo, libre, extraordinario, que a ninguno podía compararse! Habían pensando y comprendídose como otros cantan. Se habían amado no porque fuera inevitable, no porque habían sido "arrastrados por la pasión", como suele decirse. Se amaron porque así lo quiso todo cuanto les rodeaba: la tierra a sus pies, el cielo sobre sus cabezas, las nubes y los árboles.
Su amor placía a todo lo que les rodeaba acaso más que a ellos mismos: a los desconocidos por la calle, a los espacios que se abrían entre ellos durante sus paseos a las habitaciones en que se encontraban y vivían.
Esto, esto había sido lo que les acercó y unió tanto. Nunca, ni en los momentos de más libre y olvidada felicidad les había abandonado lo más alto y apasionante: la satisfación por la armonía del mundo, la sensación de estar en relación con él, de participar de la belleza de todo el espectáculo, del universo.
Vivían de esa participación. Y por eso el dominio del hombre sobre la naturaleza, el culto y la idolatría del hombre no los atrajeron jamás. Los principios de un falso culto social transformado en política les parecieron una cosa bien miserable y ninguno los comprendió."

Por último, un breve fragmento de una obra-artículo ( no tengo la menor idea) de Bakunin que encontré por internet titulado : "La mujer, el matrimonio y la familia". Claro está que ante semejante título me he lanzado a leerlo:
"Libre unión matrimonial. Estamos convencidos de que al abolir el matrimonio religioso, civil y jurídico, restauramos la vida, la realidad y la moralidad de matrimonio natural basado exclusivamente sobre el respeto humano y la libertad de dos personas: un hombre y una mujer que se aman. Estamos convencidos de qeu al reconocer la libertad de ambos cónyguges a separarse cuando lo deseen, sin necesidad de pedir el permiso para ello -y al negar de la misma forma la necesidad de cualquier permiso para unirse en matrimonio, y rechazar en general la interferencia de cualquiere autoridad en esta unión- los unimos más el uno al otro."
Me soprende y entusiasma lo avanzado de sus ideas, mucho más transgresoras que las de miles de jóvenes del siglo XXI ¡Hablamos de la mente de un hombre que nació en 1814 si no me equivoco! ¡Qué pena que todas estas mentes que se adelantan a su tiempo, que poseen ojos visionarios causen tanto espanto!
Pienso en tan sabias palabras. En verdad, ¿por qué dos personas tienen que pedir permiso a otro para estar juntos? ¿Por qué no les ha de bastar su compromiso mutuo para permanecer unidos? Realmente, ¿qué diferencia existe entre un matrimonio y una pareja de hecho? Sólo un par de firmas, miles de papeleos y un sustantivo desembolso de dinero. Si se piensa detenidamente, el matrimonio le da a un estado natural del hombre (el de poseer pareja) un revestimiento de oficialidad y seriedad absurdo. Me parece lamentable eso de "comprometerse". ¿Qué ocurre, que uno pasa a "comprometerse" de un día a otro, al firmar un papel? ¿No debería comenzar ese compromiso, ese respeto desde el primer día? ¿En qué cambia la situación de una pareja de casados? En muchas ocasiones, sólo sirve para despojar de la relación la naturalidad y la frescura. Así, dos personas pasan a estar juntos porque así lo firmaron, y no porque así lo han elegido.
Sigue siendo un hecho verdaderamente triste que el Estado no reconozca los mismos derechos para las parejas de hecho. Ni siquiera deberían ser llamadas así. Son parejas, simplemente. Parejas que han huído de la oficialidad para legitimizar su amor.

Una experiencia religiosa

2006-07-31T17:53:00.000-07:00

¿Quién te lo iba a decir, Mónica? Tú, de nuevo, en la casa de Dios, del santísimo, del omnipotente, del que todo lo ve…
Sí. Y es que el sábado tuve un inolvidable reencuentro con toda una parafernalia de santos, vírgenes, retablos, velas e incienso. Fui (claro está) obligada a cobijarme bajo el techo del todopoderoso, pero no había otra. Ni siquiera se me pasó por la cabeza hacerme la perezosa y no ir, porque a mi abuela le hubiera dado un patatús si se entera que su nietecita le ha salido atea. Así que tras echarle un vistazo a la iglesia desde fuera, me puse a divagar sobre frikeces varias del tipo: “anda, pero no la recordaba tan grande”, “mira, es románica porque tiene unos contrafuertes enormes”, “ah, no, porque tiene luego rosetón, un poco cutre, pero rosetón. Será de esas iglesias en las que se mezclaban los estilos” y a darle la tabarra a mi pobre hermana sobre temas arquitectónicos, tanto que terminé explicándola en recuerdo de qué se decoraban los templos dóricos con triglifos y metopas. Menos mal que la niña va para futura aparejadora y parecía casi hasta contenta de escuchar tal sermón.
Después, rebasada la línea que separa el mundo terrenal del mundo divino, comenzó mi experiencia religiosa…
Me senté aproximadamente en el sexto banco, entre Bea y una mujer mayor con enormes pendientes, llamada a partir de ahora, por ello, la mujer de los pendientes. ¡Qué originalidad, ¿verdad?! Lo sé, lo sé. El alma de los genios se transfigura enseguida.
De esta forma, asentada ya (que no sentada. ¡Vaya dolor de espalda, por cierto!) en mi posición de batalla, el enemigo irrumpió en la sala. Y, aunque parezca asombroso, lo más terrible no fue la aparición de una especie de mole sin cuello, color rojiza y revestida de blanco y púrpura (ataviado al uso pretoriano parejo a su grandeza), sino la colisión frontal de una voz aguda y chirriante asomando por encima de otras voces más tímidas (o menos prepotentes) que entonaban canciones marianas. Ante tal chorro de gracia y poderío más de media iglesia giró su esplendoroso cuello para contemplar a la artífice de aquel milagro de Dios (¿quién si no?). Yo también, por supuesto. Y como una aparición divina pude observar a una mujer mayor (aunque tampoco demasiado), con los labios rojos (¿no es este un color muy escandaloso para recibir la comunión del Señor?), un velo blanco y arrodillada mientras dejaba escapar sus gloriosos gorgoritos casi en trance místico. Primer sentimiento que asola mi pobre atormentada cabeza: pena.
Pena por toda aquella gente, hasta por la mujer-orquesta por muy pedante que pudiera resultar. Pena al pensar que no eran conscientes de que pertenecían a aquella secta que sólo reprimía sus vidas para sacarles jugo, bebérselo y engrosar su enorme barriga. Y así comencé a divagar, a pesar de que traté de estar atenta al sermón que echó el cura. Divagar, divagar… No hacía otra cosa. Miles de pensamientos pasaban delante de mí y yo trataba de atraparlos todos, pero eran demasiados. Me daba repugnancia pensar que aquella mafia se había sustentado durante… ufff… durante veintiún siglos alimentándose del pavor que tenía el ser humano a morir, a dejar de existir, a pensar que la eternidad no es un bocado fabricado para él. ¡Tantas cosas! Pensaba en la soberbia del ser humano… ¿Ha creado Dios el hombre a su imagen y semejanza o ha creado el hombre a Dios a la suya? Pensaba en la salvación eterna, en el medio de manipulación que suponía para una población muerta de miedo. Si haces lo que yo te digo vivirás eternamente, en el paraíso… ¡Qué gran ironía! Me daban pena los niños chiquititos que tenían que soportar aquel ambiente bochornoso en vez de estar jugando fuera, libres, libres de cualquier religión que les oprimiera cuando fueran mayores. Seguía divagando sobre la hipocresía que envolvía tanto a clérigos como a creyentes, reflexionaba sobre el celibato, sobre ese gran sinsentido, sobre todo lo que acarreaba reprimir un instinto vital, reprimir a la vida misma: pederastia, túneles secretos de conventos a sacristías… Pensaba en la época franquista, en cómo la Iglesia a lo largo de toda la historia había apoyado a regímenes que atentaban contra muchos de los valores que ella prodigaba a bombo y platillo (amor al prójimo, perdón…) con tal de tener el poder. Y, bien pensado, ¡qué terrible capacidad de manipulación! Sin duda, el mejor negocio que jamás se haya inventado: el tráfico de almas. Un negocio que suma la friolera de veintiún siglos y que, aunque debilitado, sigue teniendo mucha fuerza todavía.
¡Por favor, que alguien rescate a Rosseau! Si tiene que existir la religión (cosa que existirá, por la propia debilidad intrínseca del ser humano a no querer ver su naturaleza finita), que sea una religión natural, que se crea en algo, en una fuerza. Simple y llanamente. Sin iglesias, sin cuadros que cuesten millones y fortunas, sin celibatos, sin matrimonios, sin prohibiciones, sin evangelios, sin Marías madres pero castas, sin Jesuses que mueren y resucitan en sólo tres días, sin tronos. SIN MENTIRAS.

La tejedora de sue�os

2006-07-06T18:23:00.000-07:00

La tejedora de sue�os

Aerosmith - I Don t Want To Miss A Thing
I could stay awake just to hear you breathing
Watch you smile while you are sleeping
While you're far away dreaming
I could spend my life in this sweet surrender
I could stay lost in this moment forever
Every moment spent with you is a moment I treasure
Don't want to close my eyes
I don't want to fall asleep
Cause I'd miss you baby
And I don't want to miss a thing
Cause even when I dream of you
The sweetest dream will never do
I'd still miss you baby
And I don't want to miss a thing
Lying close to you feeling your heart beating
And I'm wondering what you're dreaming Wondering if it's me you're seeing
Then I kiss your eyes
And thank God we're together
I just want to stay with you in this moment forever Forever and ever
Don't want to close my eyes
I don't want to fall asleep
Cause I'd miss you baby
And I don't want to miss a thing
Cause even when I dream of you
The sweetest dream will never do
I'd still miss you baby
And I don't want to miss a thing
I don't want to miss one smile I don't want to miss one kiss I just want to be with you
Right here with you, just like this I just want to hold you close
Feel your heart so close to mine
And just stay here in this moment
For all the rest of time
Don't want to close my eyes
I don't want to fall asleep
Cause I'd miss you baby
And I don't want to miss a thing
Cause even when I dream of you
The sweetest dream will never do
I'd still miss you baby
And I don't want to miss a thing
Don't want to close my eyes
I don't want to fall asleep
I don't want to miss a thing

Marco Antonio

2006-07-06T14:20:00.001-07:00

Antes de ayer volví a escribir en la misma mesa en la que di forma con mi pluma, por primera vez, a un romano de lengua gala. Eso fue un día de febrero… ¡Ha pasado tanto tiempo!
Recuerdo perfectamente aquella mañana. Hacía un sol espléndido y aún me veo claramente, como iluminada por el mismísimo Febo, andando por el paseo del Prado con una sonrisa estática, con los ojos embrujados, con el alma empantanada de flechas.
Ahora, cuando no puedo creer que ambos volvamos a pisar el mismo suelo ardiente del julio madrileño, se me vienen a la cabeza miles de susurros lejanos y una angustia perturbadora que retuerce mis ojos. Quiero llorar, pero me contengo. Creo que no puedo.
Me mantengo con lo poco que tengo de él: los recuerdos de dos noches. Ahora intento recomponerlo todo, metódicamente. Pero, mi mente sólo sabe recrear a la perfección el sentimiento de constante deslumbramiento que produjo en mí aquel encuentro fatídico.
Lo demás, son imágenes débiles eclipsadas por la percepción de la fuerza de la locura.
Aún así…
Recuerdo la primera noche, en la parada de Bilbao, refugiados bajo unos soportales porque llovía muchísimo. Recuerdo la confusión a la hora de las presentaciones, el choque entre la costumbre española de los dos besos y la francesa de los tres. Recuerdo que me dijo que su nombre significaba…, cosa que yo certifiqué después. Guardo en mi mente nuestro camino bajo la lluvia, su baile de lunático con su abrigo rojo, cantando “I’m singing in the rain”; las paredes verdes, las miles de fotos, las miradas insinuantes. Recuerdo los intentos de Jose por dominar la lengua gala, la “camisa negra” a coro con él, las bromas sobre la pronunciación de la “ñ” y la “r”, su poema en alemán. Evoco a Sara rescatando un poema de Bécquer al hilo del tema, ella de rodillas y yo de su mano, siendo la recitada. Recuerdo el aprendizaje verdadero de los números en lengua napoleónica, las burlas de prigkinissa pronunciándolos al estilo español, la complicidad al nombrar, de casualidad, a su poeta favorito, la lástima de nuestros ojos al tenernos que despedir en el momento de culminación.
Evoco la noche siguiente, la noche de velos violetas…Rescato la pérdida de María y de mí por las calles circundantes a Ópera, sus ojos al entrar, mi camisa negra hippie, mis vaqueros, la sensación de leve timidez que me cautivó. Recuerdo la conversación plurilingüe. La madrina hablando conmigo en español, con su amigo en lengua napoleónica, todos en general en inglés y María con el romano en alemán. Evoco la tranquilidad y la ternura de caminar junto a él, su risa ante las ironías de la Emperatriz,
su Cola-Cao y mi Bailéis, su jersey azul. Guardo en la mente el jazz de fondo, nuestra intensa conversación, mi deslumbramiento, la manta, los paparazzis disparando su cámara de fotos, su olor tibio a jabón, sus ojos, su voz suave, la química al rozarle, el reloj, las ocho de la mañana, el corazón saliéndoseme del pecho.
Y aún no creo que esté aquí de nuevo. ¿Qué hará ahora? ¿Estará en alguno de los sitios donde estuvimos juntos? ¿Se habrá acordado de mí alguna vez al pensar en su viaje a España? ¿Se acordará de mí alguna vez? Lo dudo. Y yo… Yo he vuelto a caer enredada en su red ancha.
Sólo quiero volver a mirarlo de nuevo, sentir su presencia, torturarme pensando que jamás lo podré tener. Pero, a la vez, no puedo evitar imaginar cómo sería una vida con él…
Como escribí algún día : “Si te pudiera tener conmigo, aquí, sabrías que las utopías que no han podido erigir una mansedumbre de personas, las pueden tejer sólo dos bocas sedientas”.
Sin embargo, él no aceptará la promesa de construir un mundo nuevo juntos. Hasta un ciego lo vería, hasta un tonto sería capaz de comprenderlo.

El tren

2006-07-06T12:35:00.001-07:00

Bueno, sólo decir que tengo el honor de presentar ( con consentimiento del interesado) esta historia magnífica. ¡Qué pena que el resto de mortales no tengan una grabación de tu cancioncilla para escuchar de fondo! Aún así recomiendo alguna de Colplay, por supuesto. Me alegro de que hayas vuelto a escribir. A veces, la envidia es buena, es cierto.

No se muy bien donde estoy. Miro a mi alrededor, solo veo gente, gente hasta donde alcanza la vista. Parece un andén, inmenso, por el que pululan un millón de almas que parecen tan perdidas como yo. A un lado un enorme ferrocarril descansa sobre raíles de plata, por su cabeza escapan bocanadas de humo negro que se disuelven en el aire. De repente, se oye un silbido que procede de la locomotora. Es la llamada. Debemos subir todos. Elijo un asiento y el tren empieza a moverse. Nadie parece saber a donde vamos, todo el mundo está confuso. Al fondo, un hombre llora desconsolado. Su compartimento está vacío. Por alguna razón, este tren está lleno de compartimentos ocupados por una sola persona. Es extraño, vamos demasiado deprisa. El paisaje sólo es una mancha de formas difuminadas indiscernibles. Cierro los ojos, trato de aislarme del ruido de la máquina, de los murmullos, de los niños que juegan por el pasillo. Por un momento, todo parece detenerse. El tren va ahora mucho más despacio, como caminando, y por fin distingo algo a través de la ventana. A mis oídos llegan los cantos de los pájaros, antes ahogados en una vorágine de sonidos. Pasamos por delante de un pueblo, escucho a los pastores que gritan a su ganado, un perro ladra, hace un día hermoso. El olor de la vegetación se cuela por la ventanilla, que entreabrí para poder empaparme en aquel mundo y llevarme una parte de él conmigo. Tras ese instante, tan sólo unas milésimas de segundo, la marcha se acelera de nuevo y todo vuelve a estar confuso, me mareo, la cabeza me da vueltas. Un grupo de hombres discuten, todos están muy enfadados por algo. No entienden nada, no comprenden que todos vamos al mismo sitio, aunque no sepamos donde. Hay mucho odio en el ambiente, se respira demasiada tensión, el viaje es agotador. Pienso en como se vivirá el trayecto unos vagones más adelante, en primera clase. Me pregunto si el aire acondicionado, la música clásica y el servicio veinticuatro horas estarán haciéndoles más agradable la travesía a los afortunados que la ocupan. Pero lo cierto es que allí también hay compartimentos vacíos, y como una verdad aplastante se me ocurre que lo importante en este tren no es lo que tienes, sino con quién lo compartes. Al rato noto un roce en mi mano que me despierta de mi ensoñamiento. Alguien se ha sentado a mi lado. Hablamos de toda clase de cosas, reímos, otras veces lloramos. A veces me duermo y cuando al día siguiente abro los ojos sigue ahí, y en ese momento soy feliz. Pero en el tren todo se marchita, todo se acaba, y siempre hay un final. Cuando vi cerrarse la puerta tras su paso, supe que jamás volvería a aparecer a mi lado, y se me rompió el corazón. Sin embargo, me seco las lágrimas y endurezco la expresión de mi rostro mientras pienso: "Hay que seguir, hay que seguir, el tren no para por nadie".
Jamás nos detenemos, no hay estaciones, no hay descansos. Siempre la misma fuerza invisible nos empuja hacia delante. No tenemos ningún control, pero en algunos momentos, me doy cuenta de que puedo alterar ligerísimamente el rumbo del tren a mi voluntad. Acumulo un montón de ideas en mi cabeza, y, cuando ya no puedo retenerlas más, las suelto en un torrente de una fuerza descomunal. Veo que mucha gente hace lo mismo que yo, cierran sus ojos, están en paz, como críos durmiendo, y sueñan. Y es bonito porque a veces, en este tren los sueños se hacen realidad. En un momento, como por encanto, me siento transportado a otro lugar. Miro a través de la ventana, y veo que ahora corremos por encima del mar, atravesando las olas, volando. Sonrio y me recuesto feliz mientras observo el fastuoso paisaje. Un galeón de altos mástiles con sus velas desplegadas surca las aguas a lo lejos, y, si presto atención, puedo oir al capitán dando órdenes a sus marinos, que obedecen mientras entonan alegres canciones del mar. Veo a los delfines que nos siguen veloces bajo el agua, saltando, jugando entre ellos, y me transmiten una paz que no puedo describir. Mi sueño se ha cumplido. Giro la cabeza porque quiero contárselo a mi acompañante, pero ya no está. No recordaba que se fué para no volver. Y es ahora, en este momento, cuando algo cobra sentido para mí. No quiero volar sobre el mar, sólo quiero que el asiento que hay a mi lado no vuelva a estar vacío nunca mas.

2006-06-22T20:06:00.000-07:00

Parece ser que eso de “la vida es bella” suena a más que una simple y típica frase bonita. Al menos, me pareció que ayer se colgó de mi brazo durante mi regreso solitario a casa, mientras me dejaba mecer por el traqueteo fantástico del tren y una sonrisa estática y bobalicona se estampaba en mi rostro. Sin duda, la vida es bella, a pesar de todo. Y lo es, ante todo, por sus pequeñeces y no por su grandilocuencia. La vida es bella cuando…
-Una tormenta enorme con miles de rayos y truenos hace de tu despertador a las siete de la mañana y te da por sentarte en tu escritorio y abrir la ventana, mientras te quedas anhelada más de media hora aspirando el olor a tierra mojada y cuentas los segundos que tarda Zeus en lanzar sus proyectiles.
-Participas en la última cena en la que, en vez de doce apóstoles, están María y sus súbditas y en la que no se sirve ni pan ni vino, pero sí petit suisse de chocolate para las invitadas y papillas grumosas para las inquilinas titulares de cierto refugio que no está en medio de ningún bosque (tal y como diría muy bien uno de sus vecinos).
-Te hacen entrega de un regalo dos veces. Primero, sin envolver y con la etiqueta del precio que tú, por ser buena, evitas mirar hasta que se cae en el error. Segundo, envuelto(ya sin valoración cuantitativa, por supuesto) con papel súper absorbente Colhogar y forrado de papel transparente (también de cocina, para ir a juego con la primera capa), no porque no tuvieran a mano otro envoltorio, sino simplemente porque además éste te valía como improvisado pañuelo. Al final, acabas posando en el balcón con este prodigio de regalo multiusos, siendo la protagonista de una foto en la que pareces la chica del telecupón.
-Eres dueña de una tarjeta enorme de color társico (como diría nuestro buen Marqués de Santillana) con una foto estampada de la que todo el mundo dice que es tu doble cinematográfica, Pocahontas, que, además, te promete que John Smith (eso sí, un John Smith morenazo, claro) viene en el barco que se divisa en el fondo. Pero, después, al abrirla, sólo te encuentras con el lince azul que mira a Pocahontas con ojos lascivos mientras le chorrea el whopper (inexplicablemente, siendo un lince macho…), hecho del que la susodicha ni se entera porque anda divagando por su cuenta sobre viajes y boskimanos. Por supuesto, la tarjeta también viene incluida con una pechá (como diría nuestra malagueña predilecta o como ya decimos todas, más bien) de ósculos enormes y besos obesos.
-Vuelves a ser dueña legítima (es lo que tiene cumplir años) nada menos que de todos los dioses mitológicos conocidos a los que, además, puedes llevar siempre contigo condensados en unas cuantas hojas, en un maravilloso manual de mitología en edición facsímil(no se me olvida Mara).
-Apagas tres velas suspendidas en una original tarta: un crepes de sangre suiza hecho de jamón y queso.
-Recibes otra tarjeta (ésta, electrónica) con un enorme arcoiris de fondo, una tarta con velas y música que te emociona de un modo absoluto cuando lees que tu otra mitad constructora de utopías, te señala como su compañera inseparable y hermana. Por lo que es increíble ser, a la vez, una hermana siciliana y, por otro lado, una segunda gemela.
-Te despiertas y ves un sobrecito con un precioso piercing para el ombligo (de indudable necesidad dada la manía de perder la bolita de arriba).
-Te dejan comentarios interminables (e, incluso, dobles) personas de sangre azul: emperatrices, princesas y diosas.

In my place

2006-06-18T18:13:00.000-07:00

In my place, in my place,
were line that I couldn't change,
I was lost, oh yeah.
I was lost, I was lost,
crossed lines that I shouldn't have crossed,
I was lost, oh yeah.
Yeah, how long must you wait for him?
Yeah, how long must you paid for him?
Yeah, how long must you wait for him?
Oh for it.
I was scared, I was scared
tired and underprepared,
but I will wait for it.
And if you go, if you go,
and leave me here on my own,
then I will wait for you, yeah.
Yeah, how long must you wait for him?
Yeah, how long must you paid for him?
Yeah, how long must you wait for him?
Oh for it, for it.
Sing it please, please, please,
come back and sing to me,
to me, to me.
Come on and sing it out, now, now.
Come on and sing it out to me, to me.
Come back and sing it.
In my place, in my place,
were lines that I couldn't change,
I was lost, oh yeah.
Oh yeah

Helio liberado

2006-06-18T17:53:00.000-07:00

A veces intento ser… ufffffffff… intento ser Hércules, intento ser una amazona, intento ser Atenea pero, sobre todo, su escudo y siento simplemente al pensarlo que ya sólo la palabra “intento”, de toda la frase, se me queda grande. Desde luego, ella nada en la inmensidad de mi ser frágil.
A veces me siento agotada, como hoy. Simplemente, agotada de esperar. Y la espera(por desgracia) puede metamorfosearse en múltiples aspectos, puede adquirir un sin fin de caras que me muestran uno de los lados más detestables de la existencia. Sin embargo, en muchas ocasiones uno no puede hacer otra cosa, porque no puede decidir los pasos del resto, porque no puede evitar que le decepcionen constantemente. O, sencillamente, porque en el fondo se niega a renunciar a las esperanzas depositadas en ellos. Puede que sea eso. Esta es la piedra en la que suelen tropezar las almas soñadoras. Siempre creen que pueden cambiar las cosas con el simple hecho de imaginarlas. Pero, la imaginación también tiene sus propios límites: los otros. O, más bien, el comportamiento de los otros. Y es horrible verse torturada por tantos interrogantes, justificaciones, cavilaciones para intentar buscar una razón. ¡Maldita manía del ser humano por tratar de explicar todo aquello que se origina a su alrededor, hasta la más mínima mota de polvo!
De esta forma me debato entre la pretensión de permanecer impasible ante ello y mi propia realidad. Y uno, por mucho que quiera, no puede huir de sí mismo. Al final, siempre acaba viéndose la cara, por mucho que lo deteste, por mucho que no vea ante sí más que la mueca de un payaso con miles de globos pinchados en los que hay escrito: anhelos, sueños….